Ma bulle de bois, un énième soir à compter les sillons, microgyrie et flotte qui ballonne. Ma tête baille. Les flaques sautent d’œil en œil, il fait très jour dans ce sombre.

Elle m’a laissé une tulipe sur le bureau, une tige molle sans éclat, un bout de fleur cabossée qui n’attend que de mourir. Elle rit fais la revivre, tu sauras t’y prendre. Mais chez moi, toute verdure prend peur, je n’accumule que les plants séchés et eux-mêmes s’émiettent.