« La perle rouge coulait le long du corps, nu, encore brûlant mais bientôt glacial.

Elle caressait le cœur, la poitrine, avant de se répandre dans les draps blancs, avant que ce corps, dans sa dernière grâce, ne s’effondre de tout son poids.

Bientôt cette goutte serait rejointe par un océan. Bientôt cette folle nuit serait finie. Les larmes aux yeux, le sourire étrange et le poignard s’échappant de la main, il rit … Rit puis s’enfuit à jamais. »

***

 De nouveau, on lui servit une coupe de champagne. Combien de fois l’avait-elle observée ? Cette liqueur dorée, noble, aux bulles éclatantes tout comme lui : Thomas, l’écrivain de renom, dont nul n’égalait les lettres ravissantes, les mots meurtrissants. Ce soir-là, comme à son habitude, il célébrait un énième roman, une énième victoire sur les autres… Conscient d’avoir atteint le sommet, il s’amusait d’être aimé, ou plutôt jalousé de tous. Qu’ils étaient pitoyables. Pourtant toutes ces choses : richesse, pouvoir et beauté n’étaient qu’âpre à son palais. Il n’avait que faire de cette grandeur sophistiquée à son goût. Une seule chose comptait à ses yeux, l’essence même de son inspiration, son unique plaisir : la perversion. Elle le consolait le temps d'une nuit, de ses rêves et de ses écrits. Enfin, elle fascinait son public.

Ses invités s’attroupaient devant son piédestal, asservi à sa personne. « Invités », ce mot l’amusait tant, qu’ils étaient lamentables à ses yeux, surtout les hommes. Pas un seul d’entre eux n’arrivait à sa cheville, tout juste bon à lui rapporter leurs femmes, pourvu qu’elles puissent lui convenir, l’inspirer.

« Quelle sera ma muse ? » songeait-il.

***

 Au même instant, loin des idolâtres, elle se saisissait d'un verre, rempli de vin, étoffé et puissant, puis d’un geste de toute élégance, le versait à ses lèvres pourpres. Charnelle, la robe rouge, semblable à ce vin. Elle était sublime, le chef-d’œuvre perdu parmi les œuvres. Une beauté imperceptible pour tous ces aveugles, mais pas pour lui. Ce serait elle. À cette vue, il sût que cette nuit, son ivresse ne serait pas d’or et d’ennuis mais de rubis et d’inconnue.