Les corons, c'est terminé, les terres anthracites sont désertées, les chevalements démontés.

Plus de quartiers ouvriers, de bronches qui toussent derrière des volets fermés, de sourires édentés en travers de gueules noires pour lever un verre d'absinthe.

Ne jamais oublier, qu'ils disaient, les bassins houillers, les fosses et les forges.

Que ne devait-on pas oublier ?

Les ballons aux couleurs de charbon pour les enfants absents, galibots d'à peine dix ans que l'on rencontrerait errants d'avoir vécus ensevelis ?

Les grèves, les licenciements, les salaires plus bas que la terre grasse que les mineurs creusaient en de profondes galeries, au-dessous du niveau des bourgeoises fortunes ?

L'âme de ce morne pays a des poussières de houille qui vont au vent mauvais s'accrocher aux souvenirs.

Mineurs d'Anzin, que nos mémoires foulent ce soir les terrils de l'histoire.

*

Lundi

Un jour un son #7

Proposé par Shephard69100

En écoutant : https://www.youtube.com/watch?v=fnlJw9H0xAM - NF - The Search