Une salle d'une blancheur impossible accueille notre voyageur interdimensionnel. Une voix de ténor, suave et mystérieuse lui intime de trouver la sortie dans un coin de la pièce. Seul problème : sa parfaite sphéricité.

— Sérieusement... C'est encore vous, Orange et Bleu ?

— L'Architexte. Et : pas drôôôle ! Tu dois d'abord résoudre la nigme !

— Vous appelez ça une énigme ? Il n'y a pas d'angle, vous voulez juste me fondre le cerveau. Est-ce que vous avez pensé à une réponse, ou vous improvisez au fur et à mesure ?

Un nuage bicolore apparaît, d'un azur outré et d'un ocre indigné.

— Oooh ! Un héros viiindicatif ! Mais je peux me débrouiller avec ça.

Milo soupire, éparpillant quelques volutes.

— Pourquoi vous m'avez sauvé moi ? Pourquoi pas n'importe qui d'autre ?

— Aaah, Milo, Milo, Milo... Chaaanceux d'être en vie, peu de chances de survie.

— C'est... censé me rassurer ? Ou répondre à ma question ?

— Miiilo ! Est-ce que tu as trouvé du cran ? Une perfusion de sang-froid ? Oooh là là !

— Répondez.

— Qu'eeest-ce qu'il s'est passé, Milo ? À la crèche, tu disposais d'une armée de bambins prêts à se baaattre pour toi ! Les choses n'ont fait que péricliter depuis. Culminer à la crèche, queeeelle idée. Sérieusement, qu'est-ce qu'il s'est passé ?

— Euuuh... J'ai quitté la crèche.

L'Architexte brumeux paraît aussi satisfait qu'un romantique en route pour annoncer sa stérilité à sa femme enceinte.

Milo déglutit, la gorge sèche comme du papier de verre pilé.

— Je... Je les ai envoyés en... en permission ?

— Alors rappelle-les !

— Maintenant ?

— Tout de suite !

— Même s'ils sont morts, et tout ?

— Oh.

Il se ressaisit : se porte dans ses propres bras, redresse sa colonne à coups de poings et bombe le tentacule central.

— Tu ne fais vraiment aaaucun effort ! Bon, peeeut-être devrions-nous en mobiliser de nouveaux.

— Ou peut-être qu'on n'enrôle personne. J'ai changé, je ne veux plus devenir empereur du monde.

L'Architexte essuie une larme lapis sur sa joue safranée.

— Ça m'émeut toooujours autant, les rêves qui se meurent.

Milo regarde aux alentours, à la recherche d'une caméra, de quelque chose pour expliquer cette farce.

— Et... Architexte, je...

— L'Aaaarchiteeeexte !

— J'avais une question.

— Qu'est-ce donc, mon petit Miiilo Milo Milo ?

— Euh...

Il se gratte la tête en vitesse, espérant peut-être empoigner ses idées avant qu'elles ne s'échappent de son crâne.

— Euh... Est-ce que c'est vous qui avez... détruit la Terre ? Ma Terre ?

L'Architexte le snobe d'un geste de la main.

— Tooout n'est pas ma faute, mon petit.

— Est-ce que vous avez... essayé de la sauver ?

— Pour quoi faire ? L'histoire est bieeen plus dramatique avec un ou deux cataclysmes.

Milo médite, indécis.

— Et euh... J'avais une autre question, j'essaie de m'en souvenir...

— Pas la peine ! Ce serait moins scénaristiquement satisfaisant si je répondais à toooutes tes questions. HO, REGARDE !

— Quoi ?

— Efface cette tête de condamné à mort, ici c'est uuun...

Deux de ses appendices se métamorphosent en maracas sous une pluie de confetti bleus et orange.

— Carnaval ! Festival ! Bacchanale ! Un petit bal !

Milo reste de marbre devant la musique entraînante. Les confetti s'écrasent tristement sur ses épaules tombantes.

— Oh, et prends cette poire.

— Ah ?

— Très, trèèèès utile.

— Oui ?

— Pleeeeeine de vitamines.

— C'est votre... gag récurrent ? Me donner des choses dont je ne sais pas quoi faire ?

La créature mime un cri de surprise, une main sur le... cœur ? Ou le foie ? La vessie, peut-être ? Qui sait.

— Milo, tu deviens vraaaiment pas drôle ! Je ne sais pas si j'ai encore envie de t'écrire. Peut-être que je choisirai un nouveau protagoniste.

La mine de chien battu de notre héros, pour la première fois depuis le début de cette aventure, fait son effet. Et pas un effet comme le dégoût ou l'évitement, non : des cascades opales dévalent des interstices visuels de l'Architexte.

— Aaah, qu'eeest-ce que je raconte ! Évidemment qu'on continue à travailler ensemble, mon petit Milo !

Il pouffe.

— J'ai dit « concon », hahaha ! Bon, voilà une porte. N'oublie pas ta poire.

Grimé en majordome, il ouvre la sortie avec une petite révérence. Milo empoche le fruit mystérieux – mais sans doute parfaitement normal – et s'engouffre.