Autour d’une marmite d’escargots frits qui ne réchauffent pas la nonne grelottante sous ce climat tropical, Spara avise son employé entre deux bouchées.

— Dis-lui qu’on la vend pour cinq cent.

Milo traduit, heaumes, fez et chapkas voltigeants à l’appui. Le vieillard réfléchit, et reprend ses chapeaux au spatio-matelot :

— Non, je vous la prends pour mille !

Le choix osé de la bigoudène argentée prouve qu’il ne saurait rigoler.

Milo bée – une expression devenue si tristement habituelle que sa mâchoire chute naturellement au repos – et récupère deux trois cagoules, calotte et capuches pour demander à Simon s’il comprend comment fonctionne l’argent. Il s’arrête au milieu de son geste, pris d’un redoutable doute : peut-être est-ce lui, lui l’étranger, lui l’ex-portrié, qui n’y comprend que pouic aux pécunes d’ici !

Tourné vers ses co-aventuriers, il se résout à poser sa question d’une triste simplicité :

— En termes monétaires, hum… Mille, ça fait plus que cinq cent… Correct ?

L’équipage secoue la tête de concert, dépité.

— C’est des maths basiques, mon p’tit gars ! Tout le monde sait ça depuis le premier paléolithique inférieur !

Et Milo fond en larmes. La nouille orange et bleue qui point à l’orée de sa vision se love pour les sécher, mais rien n’y fait. En partie parce qu’elle est coincée entre deux morceaux de cervelet.

— Bon sang, t’es pas une lumière. Heureusement que c'est pas Versailles, ici.

— Si je pouvais, je t’adopterais juste pour te déshériter.

— Acc3pte p4s p0ur mo1ns de 300 porquéd0llars ! L’idé3 c’e5t d’offr1r un3 retr4ite d0rée à Ros4line 3t de l’ép0user.

L’interface visuelle du robot affiche trois <3, sitôt suivis d'un >:( .

Milo reprend donc les négociations, et propose à tout hasard deux mille porquédollars pour la liste. Le shaman n’en croit pas sa chance, s’efforçant de cacher le galurin goguenard qu’il écrase sur son crâne.

— Quatre mille ! dit-il, serre-tête à l’appui. C’est mon dernier mot !

Toque violine contre toque violine, ils concluent le marché.

Milo se retourne vers ses alliés, quatre mille e-billets contre une feuille de papier froissé.

— Le voilà, mon négociateur hors pair ! s’extasie Spara.

— Aussi dur en affaires que Mort-duvac.

— Ça fait froid dans le dos.

— Rappelle-moi de jamais marchander avec toi.

Milo soupire ; rassuré, mais toujours aussi paumé.