C : Maman, souffle encore ! Fais des bulles ! ... Oui, encore !!! Maman, regarde, ce sont mes sœurs !! des milliers de sœurs ! Ce sont mes sœurs, ce sont tes filles puisque c'est toi qui les souffles !

M : ça fait beaucoup d'enfants pour une seule maman ! Elles restent des bulles pour toujours ?

C : Bien-sûr que non ! Là ce sont des œufs et après elles naissent.

M : Quand les bulles explosent ?

C : Mais maman, elles n'explosent pas ! elles éclosent dans le ciel. Et après elles se transforment en fées, en esprits de la nature et en libellules. Elles deviennent invisibles et elles veillent sur moi, sur mon frère et sur toi aussi. Elles protègent notre famille.

M : Ce ne devrait pas plutôt être moi qui les protège ? C'est bizarre que ce soit mes milliers de filles qui veillent sur moi non ?

C : Ça, c'est parce que tes enfants sont magiques maman...

En filigrane de cette discussion, j'entends les éclats de rire de mon autre petite tornade qui court après ses sœurs et qui crie "encore maman ! encore !"

Contre le mur du cabanon, le soleil chaud de cette fin d'après-midi dessine mon ombre. Une deuxième ombre se tient près de moi : un enfant de huit ans, pour une fois immobile, fasciné par les bulles de savon délicates qui s'envolent dans le vent. D'un coup, ma deuxième petite tornade me saute dans les bras en riant et passe ses deux bras autour de moi. Tous les trois, nous regardons s'envoler mes filles.

Aucun doute possible, mes enfants sont magiques.