La porte se ferme dans un fracas et l’écho meurt dans la cage d’escalier du bâtiment. Les pas vifs d’Astride la guident loin de sa maison, là où les abysses de ses tourments coulent à flot. Longeant les rues, elle se dirige machinalement vers la grande place du quartier.

Les disputes incessantes de ses parents deviennent de plus en plus pesantes et se transforment en rituel belliqueux. Les mêmes scènes se répètent encore et toujours. Son père rentre tard le soir, fatigué par sa journée de dur labeur au chantier. Sa mère l’assomme de questions douteuses, représentantes de son insécure envers la fidélité de son mari. Il crie son inconfort, elle hurle son inquiétude. Ils ne s’entendent pas, ne s’écoutent plus. Le ton monte, l’intimidation prend place dans leurs cœurs en oubliant la présence d’Astride.

Au début et tout comme leurs disputes, ses pleures s’accentuent de jour en jour. Puis, sa tentative de les résonner à travers une communication productive et saine est vite tombée à l’eau ; son père l’a frappée pour la faire taire. Désormais, Astride s’en fiche ; qu’ils se battent ou se tuent, l’indifférence à leur égard ne prend que de l’ampleur dans son âme.

Elle s’est même mise à espérer le divorce.

Arrivée à la grande place, Astride se réjouit d’être un samedi. Chaque matin, les brocantes s’y invitent afin de présenter leurs produits vintages et antiques, le succès du XXIe siècle.

Plusieurs familles s’arrêtent ici et là pour observer les marchandises. D’autres critiquent la niaiserie des produits sans jamais trouver satisfaction. Tandis que certains se font une joie de découvrir des babioles datant de plusieurs années.

Astride n’en est pas intéressée.

Elle s’installe sur un banc vide – par chance, et sort de son sac une palette en bois, une trousse, des pinceaux de toutes tailles et des tubes de peintures.

• Merde ! J’ai oublié mon calepin ! souffle-t-elle d’exaspération.

Bien que l’envie de retourner chez et attraper vite-fait son calepin est tentante, elle se restreint. Pour rien au monde Astride souhaite revoir ses parents dans un tel état. Des mots aussi blessants qu’une lame fusent de toute part, atteignant même sa personne.

Son dos s’adosse contre le dossier du banc et elle s’amuse à deviner la classe sociale des passants. Une vielle femme rabougrie passe ; une belle tenue formelle sombre, de petits mocassins classiques, un chapeau élégant sur la tête pour se protéger du soleil et un caniche blanc au bout de sa petite laisse ; une bourgeoise habituée à la brocante, devine-t-elle.

Un homme, bien garni et tiré à quatre épingles, se précipite en direction du métro. Les sourcils froncés, une mallette maronne à la main et son téléphone collée à son oreille, sa bouche se mouve avec une telle rapidité qu’il est difficile de deviner un traitre mot. Un homme d’affaires en pleine négociation compliquée, songe-t-elle.

Astride s’en lasse bien vite et s’en va vers la brocante.

Elle slalome entre la foule dont quelques impolis s’immobilisent au beau milieu du chemin déjà étroit. Certains ont cette tendance à gêner le passage à cause d’un appel, d’autres ont juste retrouvé leurs voisins d’à côté et bavardent sur tout et rien – notamment les femmes.

Astride n’aime pas tout ce monde. Ce contact si régulier avec le corps des autres lui tord l’estomac, elle suffoque et veut vomir. Ses palpitations augmentent le rythme cardiaque, alors qu’elle a de plus en plus de mal à respirer.

Elle s’arrête un instant près d’un stand, le temps de reprendre ses esprits.

Dans ces moments, quand le monde lui tourne le dos, un désir inexplicable de se faire oublier et coucher ses sentiments sur du papier émerge tout son être.

Astride veut dessiner. Attraper un pinceau et vider tout ce qu’elle ressent en couches colorées. La toile blanche, modelée par le poil du pinceau fin, des traits élancés formant une idylle imaginaire, la passion retranscrite par le mélange des nuances, voilà ce qui l’anime. Une échappatoire sans nom. Un refuge secret, le temps de quitter ce monde le temps de quelques heures.

Ses yeux chocolat tombent sur un tableau vierge, isolé des autres babioles.

Astride ne réfléchit pas. Elle n’hésite pas et demande :

• Ça coûte combien ? Le tableau ?
• Pour vous jeune fille, je vous l’vends à dix.
• C’est tout ? s’étonne-t-elle en sortant sa bourse.
• Il est là depuis un bout d’temps. Les gens s’intéressent pas à ce genre de chose. Ils préfèrent ce qui brille.

Elle ne cherche pas plus loin, quitte la grande place – presque en courant, le tableau accroché à son bras

Le brouhaha de la ville a de quoi envier le calme du parc. Un lac en face d’elle, Astride ignore les gens autour.

Assise sur ses genoux, la toile sur l’herbe sèche, son sac se vide au quart de seconde. Les tubes s’entremêlent avec les pinceaux, sa trousse bondit de quelques centimètres loin d’elle. Astride en sort un crayon taillé à la perfection et laisse sa main droite vider son désarroi.

Cependant, habituée à une poigne délicate dont la finesse est sans égale – comme le lui a appris son professeur d’art, son geste s’arrête sec. Un déclic sur sa vie brouille sa vue et des bribes des souhaits inexaucés reviennent au galop. Retenues par les choix de ses parents, par les « j’en sais plus que toi » de son tuteur, ses décisions n’ont jamais été prises pour sa personne et elle ne s’en rend compte que maintenant.

Ses parents ont refusé ses cours de musique, sa passion de l’art et de la littérature. Gâcher son enfance est un but qu’ils chérissent depuis tant d’années.

Astride jette le crayon, prend la palette et vide du jaune et du magenta, éclabousse ses mains et les étale sur le blanc de la toile. Des formes asymétriques, différentes de ce qu’elle avait l’habitude de dessiner, prennent forme doucement, mais sûrement.

• J’en ai marre ! Marre !

Les couleurs chaudes l’aveuglent. Elle ajoute le cyan, puis du noir avec un soupçon de blanc.

• Je veux prendre ma vie en mains !

Ses ongles, si bien limés, laissent des griffures sur le tissu.

• Que tous ceux qui gâchent ma vie périssent !

Les nuances s’incorporent, s’unissent et réalisent un résultat époustouflant.

De son subconscient, Astride ne remarque pas que la signification des couleurs en art est respectée.

Essoufflée par le surplus d’émotions, Astride admire sa création. Le magenta embrase la moitié de la toile. Son mariage au jaune donne cet effet de flammes, la représentation parfaite de colère contre ses parents et le monde qui a fait de sa vie un enfer depuis sa tendre jeunesse. Juste en-dessous, la sombreur du mélange du cyan et du noir désigne la profondeur de son chagrin, une peine qu’elle tend à cicatriser, en vain.

Bien que les disputes de ses parents lui rendent la vie dure, Astride ne souhaite pas perdre ses parents. Leur complicité d’autrefois lui manque ; leurs sourires discrets, les regards amoureux, leur complicité intime…Une larme se verse le long de sa joue.

Ses cheveux cendrés ramassés en un chignon à la-va-vite, Astride quitte le parc. Son lit lui manque, ses parents aussi.

Arrivée dans sa rue, la foule devant son immeuble l’étonne.

La police demande à ses voisins de se calmer le temps que les pompiers éteignent l’incendie au quatrième étage. Ses yeux s’écarquillent. Elle lâche son chef d’œuvre, s’avance vers la voisine du dessous et l’attrape par le bras de manière féroce.

• Oh mon dieu ! Astride ! Tu es saine et sauve !
• Qu’est-ce qu’il s’est passé ? C’est quel appartement ?
• Calme-toi, ma fille, je t’en prie ! Tout va bien se passer, je te le promets. Tu n’es pas seule…
• De quoi t’es en train de parler ? Où sont papa et maman ?
• Astride…S’il te plaît…

Sans crier gare, elle se précipite vers la porte de l’immeuble, échappant à l’interdiction de la police. Elle la suit.

Astride monte les marches quarte par quatre, manquant de tomber. La fumée lui brûle les yeux et enflamme les poumons. Elle tousse une fois, deux fois. Son regard tombe sur la porte « 06 » et s’enfonce encore plus. Une fois à l’intérieur, son instinct la guide vers le salon, là où ses parents se sont engueulés pour la dernière fois et ce qu’elle voit la pousse à vomir sur le parquet.

Brûlés vifs, le corps de ses parents jonchent le sol. La peau fondue, les os presque visibles, il ne reste plus rien d’eux. Le feu s’intensifie. La chaleur fond les bijoux de sa mère et se mélangent à son sang. Un cri strident retentit dans ce qui reste de l’appartement, suivi d’une quinte de toux. Astride tombe à genoux, les yeux et la bouche grands ouverts.

• Pourquoi ! crie-t-elle de plus bel.
• N’était-ce pas ton désir ?

Une voix fluette la fait tressaillir. Une ombre s’approche derrière elle et à ce moment-là, elle regrette de s’être retournée.

De longs cheveux ébène, on discerne à peine son visage. Une taille grande et mince, voire élancée, lui paraît inhabituelle. Ses iris – globuleuses, aussi sombres que le noir de sa peinture la fixe intensément. Un visage fin et creux, une mâchoire déformée, une grande bouche étirée en un sourire effroyable, un teint blanc et nu, le dos courbé, les doigts longs avec des griffes acérées. Une partie de son cou manque, comme arraché, laissant paraitre la noirceur de son sang ?

Les sirènes des pompiers s’entendent dans tout le quartier.

Pourtant, Astride n’écoute plus rien, pas depuis les dernières paroles de cette diabolique créature qui la hantent encore aujourd’hui.

• Tu m’as ordonné de les tuer, maîtresse.