« Le poète serait l'homme qui resterait le plus longtemps et le mieux enfant au-delà de son enfance. Il est l'homme de la plus longue enfance. »

                    Henri Pichette


Laissez-moi vous parler de ce lointain village,

Jeté comme à la diable autour d’un vieux clocher,

Où des gosses bruyants, le minois écorché,

S'en venaient avec moi, jadis, en équipage.

Nous vivions en essaim, butinant la saison,

Bravaches délurés, nous sentions la campagne,

Le foin coupé, le lait et la foire d'empoigne,

Et tous ensemble étions d’une même maison.

Mais un jour tout s'achève, il faut tourner la page,

Croiser d’autres regards, s’apprendre davantage,

Et l’on quitte à jamais les têtards des ruisseaux.

S’il me reste pourtant au cœur une ecchymose,

Une mélancolie aux aimables assauts,

C’est que depuis ce temps je cherche quelque chose.