Elle habite là-haut, avec le vide autour,

Vivant de presque rien, moins que le nécessaire,

Et chacun qui la plaint - d’un soupir - est sincère

Et sait bien qu’avant tout elle souffre d’amour.

Plus personne, jamais, et trop de naphtaline

Et trop de cire aussi sur les bonheurs distants ;

Dans un présent gluant elle sombre longtemps,

Comme font les oiseaux dans la nappe marine.

Elle a froid plus souvent et tout devient plus lourd,

Si bien que quelques pas prennent parfois le jour ;

Un à un elle éteint les feux de l’existence,

Elle n’entend plus rien et ne voit pas le soir

Qui pose sur avril une promesse intense,

Et devant l’âtre noir longuement vient s’asseoir.