L’eau grimpe sur les brins d’un saule rieur.
L’on entend les mains glisser, les branches craquer, le feuillage s’agiter !
Un doigt caresse les cimes, l’apoastre ; une pomme d’or.

Et s’échoue l’atterrant dans la boue dans la fange !

Ayaya ! Mauvaise glaise ! Il faut nettoyer !

Et il fait savonner, que disparaissent les tâches !

Il y en a encore !

Et il frotte, que tout soit bien blanc !

Ici aussi !

Et il gratte, que ce rouge veule, ce vilain rose, disparaissent !

Là !

Et il ronge, qu’à rogner tous les contours, tous les traits, la lumière passe !

Juste là !

Et il râcle, qu’il enlève ce qu’il y a de caractère à faire ombrage !

Encore un peu !

Et il ponce, qu’un rire ne soit plus l’écho retors d’un clapot.

Encore !

Et il décape, que les souvenirs coulent !, bons ou mauvais, quelle distinction ?, avec tout ce vent, tout est flou !

Encore !

Et il égrise, à ne plus rien laisser. Rien d’inopportun, rien d’imputé, rien d’amputable.
Rien.

Encore.