De la haine, du désespoir, de la rage et de la tristesse. Voilà tout ce qu’elle ressent. Ça et la douleur physique. Son bas-ventre déchiré, ses jambes lourdes, son ventre flasque et ses seins gonflés. Elle marche comme si elle avait quatre-vingts ans. La jeune chasseresse s’est envolée. Ne reste que cette coquille molle et répugnante plus bonne à rien d’autre qu’à la traite.

Elle n’en peut plus. Pourquoi continuer de s’infliger ça ? À quoi bon ? Elle n’est pas comme les autres mères. Elle n’est pas une mère. Il n’y a aucun amour en elle. Juste cette haine, ce désespoir, cette rage et cette tristesse. Et ce dégoût d’elle-même.

Sa prise est ferme sur le manche froid. Les jointures de ses doigts blanchissent. Elle s’approche doucement du couffin. Une percée de lune arrache un éclat froid à la lame effilée. La petite forme remue dans son cocon de draps. Il est si petit. Si fragile. Ce sera rapide.

Elle n’a pas produit le moindre son, or il tourne la tête et ouvre les yeux. Un grand regard clair. Il la devine, tout près de lui. Peut-être la sent-il. Il émet un léger gémissement et lui sourit.