La feuille est encore vierge, pure, j'ai peur

D'écrire et de décrire sans avoir les mots justes

Que me reste-t-il, l'angoisse, la rancoeur

Sur cette page, crue, c'est injuste.

Puis j'oublie tout et souille de ma plume

Cette empreinte gravée sur l'enclume

De mes pensées les plus noires

De mes mots qui font le trottoir.

Jusqu'un jour je confonde ma vie et ces lignes

Qui me traversent d'interlignes

Visant à s'échapper de ma mémoire

Pour garder les couleurs de l'espoir.

Celui qui, au fil de mes écrits

Sera la fin de mon cauchemar,

Une page blanche que j'utilise

Pour juste un cri qui s'épuise.