Comme la plume est vide !

Comme l'encre est fluide !

Les mots s'écrivent seuls, sans aucune idée

Cachée sous la feuille

Lettres portant le deuil

Comme la page est blanche !

Comme elle crie revanche !

Triste, elle constate l'écrite saignée

Les lettres cicatrices

Traces d'un antique vice

Comme elle est souffrante !

Comme elle est poignante !

Cette histoire et cette feuille hallucinée

Ces mots qui la tiennent

Ces rimes qui sont siennes

Comme elle devient belle !

Comme elle est réelle !

Cette page qui passe d'une blanche et pure pensée

À une esthétique

À une poétique