Une lame acérée courant sur la peau émet toujours un son, un peu comme du papier déchiré, mais pas vraiment.

Il y a bien longtemps, j'ai orné mes bras de longues entailles qui appelaient à l'aide sous des voiles de tissus, des mouchoirs de silence qui bâillonnaient leurs cris.

Mais il n'y avait personne pour entendre cette détresse de prisonnier et son ombre. Alors j'ai pleuré dans l'obscurité de ces années de désespoir.