Il faut lui dire qu'elle a le mot dur, un rubis mal taillé qui flambe le soir quand j'ouvre ses cahiers plein de ratures. Sensible sans être de trop, le juste accord entre l'aurore charnelle et l'aube funèbre d'un cœur qui se boit à la courte-paille. Percevoir l'autre, ça devrait être proscrit en ces temps peu sûrs, je crois voir sa cornée qui s'abîme et l'objectif capture la toile de mal-être de soi et des autres. Il faut lui dire qu'elle a le mot cru, hagard, perdu dans le phrasé qui fait mal et qu'on s'y troue le corps et qu'on en redemande, un pousse seringue de dopamine en plein dans la poitrine entre deux côtés piquetées de ronces, injecté d'un geste maladroit. Une expérience. La saccade. Se précipiter, rouler des mécaniques, sourire dans le repli de la porte, plonger dans l'ombre.

Pour N.