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° . , ° . ' , Vrille Vérolée ¨ ° ' ° ;

Pourquoi Turbule et Modeste me retiennent-ils ? Si je ne l'assiste pas, Bourgeon Bruni sombrera !

Les feuilles basses, iel se vide de son suc ; l'offre à un bout de souche qui, Modeste me l'assure, a déjà péri. Læ mycète se hisse à hauteur de mon ami, de mon sosie, de ma copie, se délecte de ce festin fétide et l'extirpe des lambeaux gluants pour l'allonger sur un recoin moins inondé.

* ` : Bourgeon Bruni ! * ; °

Que faire pour cet ami qui déjà se flétrit ? Que faire pour ce noyau mort avant notre départ ?

Dans l'air vicié ondule une odeur méconnue. Une créature hérissée d'épines quitte la percée où elle se terrait. Turbule sursaute ; Modeste se tourne confusément ; moi, je crains l'intrus.

Læ ver abaisse ses aiguilles pour se rendre moins imposant. Sa corolle se gonfle : iel se nourrit de floches comme de suie et de moisi.

. ,~ ' Vᴏᴛʀᴇ ᴀʀʙʀᴇ ᴇsᴛ ᴄᴏɴᴅᴀᴍɴé. ' ' ~ ¨

Nous n'osons souffler. Iel reprend.

° ' * ~ Vᴏᴜs êᴛᴇs ᴄᴏɴᴅᴀᴍɴés. ~ . . ~

Nous marquons un large cercle autour de ce que, je crois, nos récits appellent unᵉ évèle.

° * . ` Inutile de lutter. ; , .,

Turbule tambourine le bois de ses pattes. Iel ne se laisse pas impressionner.

’° ` ° ' Que savez-vous de ce qu'il arrive à la souche, vous ? ° ; ° . ,

~ . .~ * : Mᴏʀᴛᴇ. Déᴄᴏᴍᴘᴏséᴇ. Pʟᴜs ʀɪᴇɴ ɴᴇ sᴀᴜʀᴀɪᴛ ʟᴀ sᴀᴜᴠᴇʀ. . . ° , ` ~

- ° . ' . Alors pourquoi nous en empêcher ? , . ' . , ,

° . ; ° ~ Pᴏᴜʀ ᴠᴏᴜs. Rᴇɴᴛʀᴇᴢ ᴛʀéᴘᴀssᴇʀ. Oᴜ ᴘéʀɪssᴇᴢ ɪᴄɪ. . ° , ' . ,

L'évèle polypaphe marque un pas de côté ; désigne Bourgeon Bruni de son épi.

* . ` ~ Lᴇ sᴏʀᴛ ᴅᴇ ᴠᴏᴛʀᴇ ᴀᴍɪ. . . ~ *

Un frisson me parcourt les racines. Qui est ce personnage ? Que cherche-t-iel ? Nous menace-t-iel ?

; , ., ° Aʙᴀɴᴅᴏɴɴᴇᴢ ʟᴀ sᴏᴜᴄʜᴇ à sᴀ ᴍᴏʀᴛ. Lᴀɪssᴇᴢ ɴᴏs ᴊᴇᴜɴᴇs ɴᴀîᴛʀᴇ ᴅᴇ sᴇs ʀɪᴄʜᴇs ʀᴇsᴛᴇs. ~ . . ~ *

Modeste, chapeaux bombés, contemple l'étranger. Ce qu'iel désire, læ mycète ne demande pas mieux.

, , . ’° ` ' ' ~ Aᴄᴄᴇᴘᴛᴇᴢ sᴀ ғɪɴ. Nᴏᴜs ᴘʟᴀɴᴛᴇʀᴏɴs ᴜɴ ᴊᴀʀᴅɪɴ ᴅᴇ ᴠᴏs ʙʀɪɴs. Nᴏᴜs ʟᴇs ғᴇʀᴏɴs ɢʀᴀɴᴅɪʀ. Sᴇ ᴍᴜʟᴛɪᴘʟɪᴇʀ. Rɪᴠᴀʟɪsᴇʀ ᴀᴠᴇᴄ ʟᴇs ᴘᴇᴜᴘʟᴇs ᴅᴇs ɢʀᴀɴᴅᴇs ᴄᴀɴᴏᴘéᴇs. ° ; ` . ¨ , , `

L'aigreur remplace ma peur.

; ,° ° ' Comment peux-tu promettre ceci, toi qui es réduit à demander notre avis ? , ` . . , .

* . ` Pᴀs ʀéᴅᴜɪᴛ. Pᴏʟɪ. ; - °

Je tourne mes ocelles encollés, aveuglés vers Bourgeon Bruni. Vit-iel encore ? Ou son essence s'est-elle éteinte sans saveur, sans prévenir ni s'appesantir ? Ignoré pendant que nous échouons à sauver ce pour quoi iel s'est sacrifié.

C'est assez.

La mort, on ne m'y a jamais préparé.

C'est couvert de poison que je découvre le deuil. Que je nourris la douleur de perdre les miens. Ici. Là-bas. Partis il y a peu et il y a longtemps de cela.

Tous à la fois.

Mille adieux me percent au terme d'un voyage condamné. Au terme de mes espoirs irraisonnés. Au terme de ma propre vie.

La colère s'empare de mes pensées.

° ' * ~ , . ' . , , ` .. , . ` Nous sommes parvenus jusqu'ici, au péril de nos vies ! J'accepterai ma propre fin, peut-être, mais plus aucune des miens ! Je devrais renoncer à l'ensemble des clausifles ? À leurs rêves, à leurs envies ? À leur culture, à leur mémoire ? Je laisserais leurs souvenirs s'envoler sans jamais les rappeler ? Jamais ! Iels s'éteignent vraiment, comprends-tu ? Qu'importe que nous ne fassions qu'un. Qu'importe qu'iels n'aient jamais su renaître. Qu'importe qu'iels se croient sans fin. °. , ° ° ' .- ° ;

À travers les miasmes noirs, j'imagine plus que je ne perçois l'évèle. Mais iel non plus ne me voit pas.

; ° ` ` Je les sauverai. Je n'ai pas le choix. ' , . . ,

Gêné, Turbule sautille sur place, n'ose répéter qu'il n'y a plus rien à faire.

; , ., * Mêᴍᴇ s'ɪʟ ᴇsᴛ ᴛʀᴏᴘ ᴛᴀʀᴅ ? Mêᴍᴇ ᴘᴏᴜʀ ʟᴇ ʙɪᴇɴ ᴅᴇs ᴍɪᴇɴs ? ~ , . '

L'affront m'enhardit.

., , . ` Je n'abandonnerai pas. Je leur interdis de disparaître à jamais. ' ¨ , ."