Phalangstène le Murmurant était en grande conversation avec un spectre hyperboréen lorsqu’un grattement annonça la présence d’un visiteur.

– Ce doit être l’émissaire du Concile, souffla-t-il à l’ectoplasme. Va maintenant, occupe-toi d’Euphorbion et de Vertulian. Tu as bien compris mes consignes ?

– Oui, suprêmissime Murmurant. Je lance le sortilège de « danse macabre » sur les bottes d’éternelle jeunesse du ribaud et je remplace l’anneau d’éloquence de l’Outrecuidant par la bague de Patrick le Drôlatique.

– Bien. Sois discret surtout. La surprise doit être totale.

Le sorcier dispersa la fumée de l’encens invocatoire et ouvrit la porte. La nuit était noire et fraîche, chargée des relents du marais. Sur le seuil, une fiole avait été déposée, bien en évidence. Phalangstène scruta les ténèbres et chercha qui avait bien pu livrer ce cadeau. Méfiant, il inspecta les alentours à l’aide d’un sort de détection puis reporta son attention sur la bouteille. Un message accolé indiquait : « Pour ce bon vieux Phal, en souvenir de l’alambic des trois sorcières – Siméon de Grosselune ».

– Oh oh. Je te croyais au tombeau depuis des éons, Siméon… Humons voir ce que signifie cette farce.

À peine Phalangstène eut-il soulevé le bouchon qu’un fumet suspect lui picota les narines.

– Diantre, ça sent effectivement le sépulcre ! Je vais devoir analyser ça avec précaution avant d’honorer ta mémoire, vieux filou de Siméon.

Un raclement de gorge derrière lui le fit sursauter.

– Vous êtes en retard ! Le symposium d’humour des vampires du canton de Loudéac est sur le point de commencer, annonça une voix flûtée.

Phalangstène fit volte-face et se retrouva au bout d’une interminable tablée de convives aux visages lugubres. Il cligna des yeux, le temps de se remettre les idées en place et de s’assurer que son cerveau fonctionnait encore.

– Qu’est-ce que c’est que ce cirque ?

Tous les vampires assis autour de la table tournèrent leurs regards outrés dans sa direction.

– C’est lui le premier comique qui doit nous dérider ? grommela le doyen, une créature maigre et torve aux lèvres pincées sur une moue peu enjouée.

– Dites donc, le vieux tout sec, le dernier qui m’a traité de « comique » a servi d’ingrédient surprise pour mon trois cents douzième gâteau d’anniversaire !

L’algarade suscita un grondement d’indignation.

– Par les sept enfers, éructa un petit chauve aux yeux rouges. Vous vous adressez au Marquis Beaucors de Sancerre Vaux ! Prince des Carapates, démon du neuvième cercle…

– Huitième, mon cher, huitième…

Analysant la situation, Phalangstène supputa qu’il avait traversé par mégarde un portail dimensionnel. Peut-être vais-je devoir faire preuve de davantage de diplomatie.

Alors qu’il passait en revue ses options, un trio de convives se mit à frapper des couverts sur la table en criant :

– Les claquettes ! Les claquettes ! Les claquettes !

Ça s’annonçait mal… il regrettait de n’avoir pas gardé avec lui la bague de désopilation du mage Patrick le Drôlatique.