Elle avait commencé à entendre les chuchotis peu de temps après s’être installée dans cette maison aux abords de la forêt. Au début, elle avait cru rêver et mis ça sur la fatigue du déménagement. Elle avait ensuite laissé son imagination s’emballer : y aurait-il une bête dans la maison ? Une personne malintentionnée ? Elle était même prête à croire aux histoires de fantômes.

Elle avait faux sur toute la ligne. Pas d’esprits malveillants, de psychopathe caché dans le grenier ou de grand méchant loup. Les bruissements venaient de la forêt et de faibles échos se répercutaient dans le bois dont était faite la maison. Et, à force de tendre l’oreille, elle réalisa qu’ils n’avaient rien de menaçant.

Dès lors, elle écouta et, chaque soir, elle se posa sur son porche pour mieux entendre les murmures sylvains. La canopée vibrait de vie et d’une magie dont elle ne soupçonnait pas l’existence dans cette époque animée par la technologie. Elle avait quitté la frénésie de la ville pour se reposer et écrire son livre en toute quiétude, et elle y avait gagné une profonde sérénité.