Monsieur K remonta la rue. Arrivé au coin de la rue Louis Blanc, il s’arrêta devant un immeuble haussmannien , somme toute assez banal.

Sauf que, sauf que là était son quartier ! Un lyonnais n’habite pas Lyon, un marseillais n’habite pas Marseille et aucun parisien n’habite Paris ! Dans les grandes villes, on n’habite pas la ville, mais un quartier, juste quelques pâtés de maison.

Et ce pâté de maison a une importance particulière : c’est celui de votre immeuble, car à Paris, sauf si vous êtes évêque ou milliardaire vous habitez un immeuble.

Monsieur K l’avait dit dans son poème sur Paris :

Pourtant à Paris

Il y a des quartiers

Qui ont une vie

Une vie de quartier

Avec des bouchers

Des charcutiers

Des bouchers

Des marchés

Du mardi

J’ai écrit

Des poésies

Sur ce marché

Qui a rimé

Avec sexualité

Mais, ici, il était plus question de politique que de sexualité : car, il y a longtemps cet immeuble était le siège de la CGT. Sur le coté, il y avait la librairie des éditions sociales.

Pour Philippe, Marx c’était l’auteur fétiche du coin de la rue !

Et si toute sa vie, tout son engagement politique n’était que le résultat de cette coïncidence troublante, de cet immeuble au coin de la rue ? Et si tout cela n’était qu’un déterminisme secret, le fruit d’un malin génie caché ?

Monsieur K secoua les épaules : foutaises que tout cela ! Il improvisa un haïku :

Soleil printanier

fait tendrement dérailler

cerveau embrumé