« Baptiste ! Baptiste ! »

Et Baptiste ne répond pas. Il regarde la lune qui lui fait des grimaces.

« Baptiste, mon enfant, répond quand on t’appelle ! »

Mais Baptiste est trop absorbé par les grimaces de dame la lune qu’il n’entend pas.

« Baptiste ! Baptiste ! Ta grand-mère est très malade. »

Baptiste s’en fiche. Il préfère les grimaces de la lune à la maladie de sa grand-mère. D’ailleurs, il n’aime pas sa grand-mère. Elle rouspète trop, et ne veut pas lui donner du chocolat.

« Baptiste ! Baptiste ! Ta grand-mère va mourir ! »

Mais Baptiste fait la sourde oreille.

« Va Baptiste, lui dit la lune. Je t’en ferai d’autres demain, quand ta grand-mère sera morte.

— Elle ne mourra pas. Elle est plus coriace qu’un chêne.

— Alors, quand elle sera guérie.

— Elle ne guérira pas. Elle aime bien jouer les malades.

— Quoi qu’il en soit, Baptiste, demain je t’en ferai d’autres. »

Alors Baptiste se lève et sort de sa chambre.

« Baptiste, Baptiste, lui crie sa mère, tu arrives trop tard. Elle vient de mourir. »

Baptiste regagne sa chambre, et se met à regarder la lune, mais elle est en grande conversation avec des étoiles voisines. Elles parlent tricot et cuisine.

« Ô lune, lune, ma grand-mère est morte. » Mais la lune ne l’entend pas : « Ma grand-mère est morte ! Ma grand-mère est morte ! Crie-t-il.

— Toutes nos condoléances, répondirent les voisins. Maintenant laissez-nous dormir. »

Alors, en désespoir de cause, Baptiste ferme la fenêtre, et s’en va au lit en espérant que demain soir la lune lui fasse de nouvelles grimaces.