Ô Miséricorde,

ton exorde m'encorde

dans la discorde,

décorne Morne Concorde.

Lord Hérod borde sa horde,

t'aborde puis brode :

« Encore de l'or qu'on saborde... »

Quel culot !

Tu langes l'eau,

clones cet enclos à huis- clos

là où trônent nos bibelots.

Si tôt,

l'angelot pâlot ouït ses grelos

gloser tel un sanglot

sur son îlot forclos !

Mes dés ?

Hé, j'ai des noix !

Médée ne peut m'aider,

Egée se noit :

I'm now alone...

Vaille que vaille,

Corneille entaille ses racines

mais Racine baille aux corneilles.

Anouilh se brouille,

fouille sa propre dépouille,

la souille :

Antigone ?

She' s never gone !

Archimède me le concède :

Andromède,

remède létal contre toute spirale,

s'émerveille...

Disgrâce !

En dépit de Molière,

l'archange vermeil nage

sous l'arche des Monts et Merveilles.

Quant à ce démon

affublé de molières,

il s'éveille au monde :

ici, l'arc donne

le change à l'art !

« Baliverne, c'est assez ! »,

s'écrie ce nègre

dont l'allure s'est tassée,

le gosier assoiffé d'oseilles.

Nos cernes,

comme ces plages incrustées

de cétacés entassés,

bernent l'adage :

« Au mitard ! »

Ai- je la berlue ?

La houle,

abajoue brûlée,

hue cette foule incongrue !

Même l'élue se floue...

Coup de massue...

Assume donc !

Cela coagule ta cagoule :

sans issue,

sa moue se mue en suies.

Au large,

une péninsule se targue...

Hercule y largue

son émule barge :

incrédule,

elle s'enjoue !

Tu me nargues ?

Mais si je la rabroue,

elle s'échoue !

Trop tard !

Pygargue émarge,

me tatoue :

« Luis ! »

Disgrâce
© J- H& Co, 14.12.2017