Tissage.

Toute la journée, elle se tient devant son métier à tisser;
Les navettes volantes vont et viennent:
Par les champs herbeux et les arbres en fleurs,
Elle voit le flux sinueux de la rivière:
Et la navette de fantaisie vole au large,
Et plus vite que les eaux glissent.

Est-elle empêtrée dans ses rêves,
Comme cette belle tisserande de Shalott,
Qui a laissé les lueurs de son miroir mystique,
Regarder la lumière Sir Lancelot?
Son cœur, un miroir tristement vrai,
Apporte des visions plus sombres en vue.

«Je tisse, et je tisse, toute la journée:
La trame est solide, la chaîne est bonne:
Je tisse, pour être le séjour de ma mère;
Je tisse, pour gagner ma nourriture quotidienne:
Mais à chaque fois que je tisse », dit-elle,
«Le monde des femmes me hante.

«La rivière glisse, un fil
Dans la maille de la nature, si belle!
Les étoiles sont tissées; le rouge
Du lever du soleil; et le nuage de pluie terne.
Chacun semble une merveille distincte produite;
Chacun se mélange avec une pensée plus merveilleuse.

«Alors, au métier de la vie, nous tissons
Nos lambeaux séparés, cette chute variable,
Certains tendus, certains justes: et, en passant, partent
A Dieu le rassemblement de tous,
Dans ce modèle complet où l'homme
Travaille aveuglément sur le plan éternel.

«Dans son vaste travail, pour le meilleur ou pour le pire,
Le défait et le fini, il mélange:
Avec tout ce que nous remplissons,
Il prête à nos mains faibles sa puissance,
Et donne les fils sous ses yeux
La texture de l'éternité.

«Enroulez, par le saule et par le pin,
Toi, Merrimack bleu, tranquille!
Au loin, par des ruisseaux plus ensoleillés que le tien,
Mes sœurs peinent, le front noir;
Et arroser de leur sang cette racine,
De quoi nous récoltons des fruits généreux.

«Il y a des femmes tristes, malades et pauvres:
Et ceux qui marchent avec des vêtements souillés:
Leur honte, leur chagrin, j'endure;
Par leur défaut, mon espoir est déjoué:
La tache qu'ils portent est sur mon nom;
Qui pèche, et je ne suis pas à blâmer?

«Et combien de vos torts sont à moi,
Des femmes noires esclaves du Sud?
De vos raisins volés, je bois le vin;
Le pain dont tu as faim remplit ma bouche:
Le faisceau se déroule, mais chaque fil
Le sang des âmes étranglées est rouge.

«Si tel est le cas, nous gagnons et portons
Une robe Nessus en tissu empoisonné;
Ou leur tisser des linceuls qu'ils ne peuvent pas porter, -
Pères et frères tombant tous les deux
Sur d'horribles champs semés par la mort, qui mentent
Sous le ciel sans larmes du sud.

"Hélas! la trame a perdu son blanc.
Il pousse une tapisserie hideuse,
Cela représente le spectacle odieux de la guerre: -
Déroulez pas, toile du destin!
Soyez le volume sombre laissé non lu, -
L'histoire non racontée, la malédiction non dite!

Alors de haut en bas avant son métier à tisser
Elle fait les cent pas, va-et-vient,
Jusqu'à ce que le coucher du soleil remplisse la pièce poussiéreuse,
Et rend l'eau rougeoyante,
Comme si le calme flot du Merrimack
Ont été transformés en un flot de sang.

Trop vite accompli, et trop vrai
Les mots qu'elle murmura en forçant:
Mais, tisserand fatigué, pas à toi
Seul était le message sévère de la guerre:
"Femme!" il s'agenouillait de cœur en cœur,
«Le gardien de ta sœur sait que tu l'es!»

Ainsi la poétesse et ouvrière de Lowell, Lucy Larcom, peignait l'existence de celles qui tissaient, à l'instar de Sarah Bagley.

Texte d'origine sans traduction :

Weaving

All day she stands before her loom;
The flying shuttles come and go:
By grassy fields, and trees in bloom,
She sees the winding river flow:
And fancy’s shuttle flieth wide,
And faster than the waters glide.

Is she entangled in her dreams,
Like that fair-weaver of Shalott,
Who left her mystic mirror’s gleams,
To gaze on light Sir Lancelot?
Her heart, a mirror sadly true,
Brings gloomier visions into view.

“I weave, and weave, the livelong day:
The woof is strong, the warp is good:
I weave, to be my mother’s stay;
I weave, to win my daily food:
But ever as I weave,” saith she,
“The world of women haunteth me.

“The river glides along, one thread
In nature’s mesh, so beautiful!
The stars are woven in; the red
Of sunrise; and the rain-cloud dull.
Each seems a separate wonder wrought;
Each blends with some more wondrous thought.

“So, at the loom of life, we weave
Our separate shreds, that varying fall,
Some strained, some fair: and, passing, leave
To God the gathering up of all,
In that full pattern wherein man
Works blindly out the eternal plan.

“In his vast work, for good or ill,
The undone and the done he blends:
With whatsoever woof we fill,
To our weak hands His might He lends,
And gives the threads beneath His eye
The texture of eternity.

“Wind on, by willow and by pine,
Thou blue, untroubled Merrimack!
Afar, by sunnier streams than thine,
My sisters toil, with foreheads black;
And water with their blood this root,
Whereof we gather bounteous fruit.

“There be sad women, sick and poor:
And those who walk in garments soiled:
Their shame, their sorrow, I endure;
By their defect my hope is foiled:
The blot they bear is on my name;
Who sins, and I am not to blame?

“And how much of your wrong is mine,
Dark women slaving at the South?
Of your stolen grapes I quaff the wine;
The bread you starve for fills my mouth:
The beam unwinds, but every thread
With blood of strangled souls is red.

“If this be so, we win and wear
A Nessus-robe of poisoned cloth;
Or weave them shrouds they may not wear,—
Fathers and brothers falling both
On ghastly, death-sown fields, that lie
Beneath the tearless Southern sky.

“Alas! the weft has lost its white.
It grows a hideous tapestry,
That pictures war’s abhorrent sight:—
Unroll not, web of destiny!
Be the dark volume left unread,—
The tale untold,—the curse unsaid!”

So up and down before her loom
She paces on, and to and fro,
Till sunset fills the dusty room,
And makes the water redly glow,
As if the Merrimack’s calm flood
Were changed into a stream of blood.

Too soon fulfilled, and all too true
The words she murmured as she wrought:
But, weary weaver, not to you
Alone was war’s stern message brought:
“Woman!” it knelled from heart to heart,
“Thy sister’s keeper know thou art!”