J'écris uniquement pour passer le temps. C'est futile comme un boucan de mots. Je ne m'en plains pas : j'écris pour passer le temps et ça marche. Je transforme ma plume en une grande gueule trop prétentieuse, en une madame je-sais-tout insupportable qui fait des cabrioles comme on s'offre à soi-même des clins d'oeil dans le miroir. Je ne crois pas en elle. Je ne suis qu'un singe patient auquel on a donné un ordinateur. J'ai besoin de passer le temps. Des avions métaphysiques me rasent la tête et cherchent quand larguer leurs bombes au sein des temps dilatés : j'attends l'explosion, je la guette et l'espère.

  Je ne me déteste pas. Je ne suis pas ce que je suis ici. En vérité, j'attends plus que l'explosion ; tout autour de moi, des canards à bretelles, des soleils écoliers, des oursons cow-boys et toutes sortes de créatures de même vivacité regardent la statue de pavanement dressé sous les avions, et j'attends que ces créatures m'approchent, me déconstruisent, me roulent dans l'espace hilare, et que tout alors prenne la logique d'un Boum en lévitation. Les avions métaphysiques comprennent mon langage.

  En attendant je me tiens là, je fais la statue. Je sens dans mon coeur plombé de parades mes chimères qui rêvent de transformations, respirant, dans les vides du tissu que je cherche à déchirer encore et encore, les souvenirs de ma médiumnité. Mais le temps s'écartèle en vain sous les avions acharnés, il me dessine des figures loufoques suggèrant d'autres routes, d'autres danses, d'autres voies vers la déchirure souhaitée. Ainsi j'écris comme il me parle, comme nous rêvons ensemble de son décharnement, de la promesse recroquevillée dans la plénitude de ce qu'il cache.