Ne restait plus que « Fantômas » à poireauter sur une chaise du couloir. Lestaque se motivait à réintégrer le bâtiment, lorsqu’il aperçut Moret s’approcher à grandes enjambées sur le trottoir et Janovic se précipiter vers elle, en exagérant excessivement ses manières :

— Cygne ! Ma chérie ! Oh, ma chérie, je suis tellement contente que tu sois revenue. On est là pour toi, tu sais, tu le sais que tu peux compter sur nous !

La transformation heurta Pierre comme un larsen en plein riff de guitare, et la réplique « plus gesticulant qu’un chihuahua cocaïnomane » colla à la scène. Du Desproges, lui semblait-il. Un spectacle fort divertissant jusqu’à ce que la danseuse irascible du « Paradis », ignorant son camarade, le découvre et beugle à son intention :

— Ah ! Commissaire ! Vous tombez bien, vous ! Je viens d’arriver chez moi, j’ai à peine le temps de prendre une douche et je vois la police entrer sans sonner, avec la complicité de ma concierge. Vous ne prévenez jamais quand vous débarquez chez les gens ?

Un instant embarrassé, il visualisa la scène : Moret sortie de la salle de bain, face à ses collègues. Il rétorqua néanmoins fermement :

— Bonjour, mademoiselle Moret, je ne peux pas dire que je vous félicite de vos initiatives.

— Vous avez arrêté quelqu’un ?

Apparemment, elle avait fait sien l’adage : La meilleure défense, c’est l’attaque. Immédiatement, elle enchaîna, à voix haute pour ameuter le maximum de passants :

— J’aimerais savoir si je dois me considérer en sécurité, ou si vous allez laisser ce malade me tuer moi aussi ?

— Il est fort peu probable que vous ayez à craindre quoi que soit.

— Ah oui ? Et mon appartement ?

— Si vous voulez bien me suivre, nous serons plus tranquilles en bas.

— Pourquoi ? Vous avez peur de ce que je pourrais dire en public ?

— S’il vous plaît, allons-y.

Il souffla un grand coup quand elle obtempéra et le précéda à l’intérieur, non sans avoir gratifié Janovic d’un regard supérieur. À peine assise, elle reprit les armes :

— Vous étiez amoureux ?

— Pardon ?

— Vous avez passé vos soirées à la mater, qu’est-ce que vous lui vouliez ?

— Je… mais rien !

Il se sentit rougir. L’engouement passager pour la jeune victime lui était sorti de la tête. Il n’allait quand même pas laisser cette harpie le provoquer ! Celle-ci lança encore, au comble de l’excitation :

— Prouvez-moi que ce n’est pas vous qui les avez tuées !

— Madame Moret, vous allez baisser d’un ton tout de suite, ou j’ai largement matière à vous faire passer quelques nuits à l’ombre.

Elle ferma la bouche sur sa répartie. Un partout, songea l’enquêteur, qui poussa son avantage :

— À quel sujet vous êtes-vous disputées avec Marie-Odile Demécourt le soir du meurtre ?

— Elle… elle avait promis d’arrêter avec ce Fantômas !

Il l’encouragea du geste à continuer :

— C’est un vieux qui abusait de sa confiance depuis des années…

— Qui vous a dit qu’il était vieux ?

— Il n’a jamais accepté de la rencontrer, faut pas être grand clerc pour comprendre qu’il est soit vieux soit moche. J’ai même pensé à une femme, mais non, pas avec ce qu’il lui écrivait… Mod lui avait redonné rendez-vous en cachette ! Comme je l’ai prise la main dans le sac, elle a dit qu’elle n’irait pas, que c’était juste une vengeance, mais en fait elle était sous son emprise. On s’est disputées.

— Vous surveilliez son téléphone ?

— Non ! On les laisse en évidence sur la tablette quand on danse. Si ça sonne, on se prévient. Elle avait toujours peur pour Léa.

— Et vous l’avez prévenue ?

— J’ai attendu qu’elle termine sur scène. Bien que j’aie été à deux doigts de lui répondre moi-même, à cet impuissant.

Le policier se félicita qu’elle n’ait pas reconnu Fontagne dans leur salle d’attente. Elle l’aurait attaqué. Une inspiration soudaine l’entraîna à demander :

— C’est vous qui lui avez cassé les doigts ?

— Mod avait les doigts cassés ? On ne lui a pas fracassé le crâne ?

— Les deux, ce qui signifie qu’elle a essayé de contrer son agresseur.

— Elle avait pris des cours de self défense.

— C’est plus prudent, quand on a été plusieurs mois durant victime d’un amant violent.

Enfin douchée, Cygne hésita imperceptiblement :

— Le père de Léa ? Vous l’avez retrouvé ?

Comme il ne répondait pas, elle ajouta :

— J’ai regardé un peu mieux chez moi. Rien n’a été pris, à part toutes les photos de Mod et moi. Ce gars-là fait une fixette, je vous dis.

— J’ai moi aussi quelques photos à vous montrer.

Elle se concentra sur les visages qu’il plaçait sur la table comme pour une réussite, et ne tarda pas à réagir :

— Alors… Ici, c’est Mehdi Bétouni… Là c’est moi… Vous avez le droit de montrer aux gens une photo de moi sans mon autorisation ?

La curiosité l’emportant sur son désir d’en découdre, elle n’insista pas.

— Lui, peut-être que je l’ai vu quelque part… je ne sais plus où.

Elle désignait Rugier. Après une brève réflexion, elle passa au portrait suivant :

— Et celui-là, il est assis en haut.

Fontagne, qu’elle n’avait pourtant croisé qu’une seconde. Physionomiste ! apprécia le policier.

— Qui c’est ? Qui sont ces hommes ? Il y a le père de Léa dans le lot ?

— Bien. Mademoiselle Moret, ce sera tout pour aujourd’hui. Je vous conseille de ne plus filtrer vos appels. Puisque nous ne pouvons plus vous joindre chez vos parents, il me serait fort désagréable de vous envoyer des agents.

— Et pour mon appartement, on fait comment ? Elle en a pour longtemps, votre volaille ?

Lestaque quitta Sylvie Moret d’humeur guerrière. Il valait mieux ne pas enchaîner directement avec Fantômas, dans l’intérêt de ce dernier. Comme il se demandait à qui déléguer la corvée, son choix se porta sur Clara. Personne ne serait plus dégourdi qu’elle pour inspecter le téléphone du mystificateur afin de vérifier qu’il avait mis fin à ses relations malsaines. Même s’il ne se berçait pas d’illusions : ce serait un jeu d’enfant de réactiver un profil sous un autre identifiant. Au demeurant, la menace brandie de divulguer sa personnalité réelle aux jeunes femmes bernées était illégale. Mais lui envoyer Puce, voilà qui pourrait lui faire passer le goût de l’imposture.