Je sais où je tombe.

 Retour à la pièce blanche et vaste. J'ai des mains, un buste et tout le reste, je sens l'air infiltrer mes poumons. J'existe. Frans est debout face à moi et je suis debout face à lui. Il ne me voit pas. Pourtant, je suis tout proche, j'ai le menton posé sur son épaule et les deux mains plongées dans son ventre. Il ne me sent pas. Je fouille. Mes doigts se fraient un passage dans la viscosité des chairs, débordantes d'un sang chaud qui se répand contre moi et souille le sol. J'ai du rouge un peu partout, un rouge qui me pique la peau sans que je ne me retire pour autant. Le désordre des sensations me plonge dans un état second.

 La scène dure une éternité. Elle a toujours existé dans cet espace de vide indéfini, entre lui et moi. Mes mains s'enfoncent à chaque fois plus profondément, cherchent dans toutes les directions, sans but précis. Frans n'émet aucun son. S'il me repoussait, s'il pleurait ou s'il hurlait, j'arrêterais certainement. Mais il ne fait aucune de ces choses-là. Il ignore ma présence. Ses yeux se perdent ailleurs, son visage est le même que lorsqu'il regarde par la fenêtre d'un air distrait. Alors, je continue. Peut-être dans le but d'obtenir une réaction. Ou peut-être seulement pour lui faire mal. Mes mains plongent et replongent et au fond, je me dis, bien fait pour lui.