Et bien sûr, je pense à elle.

 Pieds nus sur le blanc chromé. Fraîcheur tuante dans la poitrine.

 Bien sûr, je pense à elle.

 À cette nuit de mars où tout vire au drame. Au corps lacéré dans les escaliers, à la voix de Keira qui n'est pas la sienne, aux fumées délirantes et à ce foutu froid dehors.

 Voilà tout ce que je sais faire : y penser. M'y pencher. Regarder. Jeter un œil comme une bouteille à la mer. Tentative désespérée. Inconsolable. Sentir (au fond, comme une certitude) que même à travers LA PORTE, à travers toutes les portes du monde, je ne saurai jamais vraiment.

 Et puis, accepter.

 Essayer d'accepter.

 Ne pas y parvenir et avoir envie d'hurler. Se faire mal. Avoir envie de trouer ce blanc absurde. De crever la toile. De se crever le cœur. Et entendre. Ce même cœur qui frappe à mes tympans. Et cette voix,

  très loin,

   oui c'est une voix... Un murmure dans la distance. Quasi Imperceptible. Le genre de bruit qu'on n'écoute pas d'habitude. Le genre qui laisse tout imaginer, tout entendre. Moi, j'entends quelque chose comme soir ou voir.

 Avancer vers la voix, même si je sais fort bien que je ne comprendrai jamais.