Quelques minutes plus tard : une fille s'effondre au milieu du salon, le téléphone à la main. On arrête la musique. Deux garçons débarquent — dressés dans l'encadrure de la porte, poitrines violemment soulevées, souffle coupé. Se précipitent vers elle. Tous les autres s'écartent sans comprendre. Elle se tient le cœur pour contenir l'explosion. Elle tremble et s'étouffe et pousse un cri. Elle pleure, encore et encore, contre eux, avec eux, elle est prise de spasmes interminables.

 Keira apparaît à côté de moi.

 Elle me prend la main en silence, les yeux pleins de larmes.

 Elle me dit :

— C'est très grave. Odin... Il a fait quelque chose de très grave.

 Je n'arrive pas à détacher mon regard de la fille qui gémit. Ce n'est pas elle que je vois.