Elle est là, sans remords, l'immense et froide grille,

Toujours prête à s'ouvrir au nouvel arrivant

Incapable de voir ses reflets de Bastille

Ou d'entendre le cri des élèves d'avant.

Et pourtant, ce sont eux qui laissent en offrandes

Les êtres comme toi, d'angélique beauté,

Nimbés d'or et battant de leurs ailes trop grandes

Pour ce gouffre sans fin où nous avons sauté.

Comme vous en ce jour, enfants, forcés nous fûmes,

Que reste-t-il de nous là-bas, mornes rêveurs,

Sinon des cœurs pressés comme un millier d'agrumes

Dont le jus n'a donné que d'acides saveur ?

Mon cher petit, adieu, voilà l'heure venue,

Sur ses cuisses de vierge et sur son jeune front,

De regarder le sang couler, sang d'ingénue,

Que le Mal et sa horde en toi siroteront.