Une plume, un stylo, qu'importe, l'encre coule

Et sinue, inlassable, au-dessus du papier,

Tous deux valets d'une âme où le monde s'écroule

En vers qu'elle se doit de démultiplier.

C'est le sang de l'esprit, le messager de l'âme,

L'eau du bain où s'immerge un front que la nuit fend,

C'est l'alcool, l'antidote et la fidèle rame

Contre la déferlante et l'implacable vent.

Buvons-la par tonneaux, que la plume soit seiche

Recrachant la noirceur pour tromper l'ennemi,

Buvons-la tant que rien ne la souille ou l'assèche

Et laissons dans ce vin le penser endormi.

Tant de peine est venue en ces eaux jeter l'ancre

Au point de recouvrir cet obscur océan

De bateaux calfatés, abîmés par le chancre,

Douleur de capitaine au visage béant.