Le nounours bleu de mes poires lubrifiées ne se sent pas à l'aise en me tendant une enveloppe où je devine la mort de ma plume éventée au vent diaphane des poulpes dorés au soleil cornu du Chameau Universel Tétraplégique du Subjonctif, mais c'est une crainte voluptueusement partagée en savoureux morceaux de gâteau cellophane pris au piège citronné de mes grains de folie que picorent les poules gigognes de vos espoirs avortés.

DJEDGE - Samedi 13 Mai 2023