Suis-je l'image de cet oiseau chantant,
Semblant vanter les barreaux qui l'entravent ?
Ou l'esquisse de ce sourire réprimé,
Feignant d'un soleil ce qui n'était qu'orage ?

Un vagabond aux pieds plombés, un nomade jamais sorti de sa maison, se poste devant sa fenêtre toutes les nuits. Sous une couverture d'étincelles, il a tellement souhaité que rien ne s'est jamais passé. Il a essayé, travaillé, sacrifié, mais il restait là, abandonné à son sort. Comme si les bonnes étoiles des autres s'amusaient à rendre ses rêves inaccessibles. D'abord, son cœur s'est desséché et s'est envolé dans le vent, maintenant c'est sa tête qui s'émiette quand son silence le fait disparaître.
Il n'est pas solitaire, il est la solitude. Il marche sur cette terre, mais pour le reste, je n'en suis pas vraiment sûr..