Un homme se tenait debout dans une petite salle. D'un regard il embrassait le décor. Des étagères ployaient sous la profusion de livres endormis depuis des siècles. Des artefacts étranges encombraient le sol pavé. L'obscurité se battait avec la flamme d'une petite bougie qui répandait sa cire sur le bois d'une table usée. Elle éclairait faiblement un grand grimoire ouvert sur une page blanche. 

L'homme observait avec fascination le vieux livre. Il hésitait à s'approcher et à tourner une page, par crainte de la voir s'évanouir dans une myriade de vieux débris moisis. Pourtant poussé par la curiosité, il ne tarda pas à s'avancer, il tendit la main vers l'ouvrage mystérieux et le toucha. 

Rugueuse sous les doigts et d'une vigueur inattendue, il saisit la page et la souleva. Une fine couche de poussière ancestrale s'éleva. Des années à se déposer et quelques secondes à s'échapper. 

— Enfin. 

L'homme sursauta. Une voix avait surgi de nulle part. En fait pas vraiment de nulle part puisqu'elle provenait du grimoire. 

— Une bien longue attente! 

La voix était tachée de vieillesse. 

— Mais quelle est cette sorcellerie?! 

Il fit un pas en arrière. 

— Approche ami! Après tout je ne suis qu'un livre. 

— J'ai connu des livres qui ont tué des milliers de gens. 

— Je ne commence pas les guerres, ami, mais je les termine. 

La voix était douce, rassurante mais elle fit frissonner le visiteur. 

— Allez, approche toi. 

L'homme s'approcha, mu par sa curiosité maladive. 

Sur la page, une belle écriture ronde annonçait ce qui allait changer sa vie, et même son nom.  

"La Magie de l'Ombre"  

Il rapprocha un grand fauteuil de la table, soulevant un nimbus de poussière. Il s'assit, prit une profonde inspiration et tourna la page.