Les doigts de Sinfen glissèrent, avec douceur et sensualité sur l'entre-nerfs des livres de la grande bibliothèque, ils laissèrent une longue trace ondulante, faisant la fierté de son auteur. 

— Peu de gens viennent ici. 

— Peu de gens lisent. 

Sinfen fut surpris. Il ne s'était pas encore habitué à ce qu'un livre lui parle. 

— Te revoilà. 

— Je suis prêt. Installe toi, invité. 

Sinfen s'assit sur le grand fauteuil de bois qui faisait face à la table. Une légère lumière s'écoulait du grimoire. L'apprenti caressa la page. Le contact velouté avec sa peau était agréable.  

— Prend la plume devant toi. 

Un bel encrier attendait de libérer sa salive noirâtre sur le papier vierge de mots. Sifen s’exécuta. 

— Ecris ton nom. 

Sinfen Otir 

— Je m'appelle Sinfen maître. 

Le grimoire s'agaça. 

— Je sais, tu viens de l'écrire et je ne suis pas ton maître. 

— Mais je suis votre apprenti. 

— Non, je ne t'enseigne rien. Je ne fais que t'expliquer pour que tu fasses un choix.

— Je ne comprends pas. 

Le livre soupira. 

— Les mages noirs sont peu nombreux et peu appréciés. La puissance a un prix. Le pouvoir change les gens et souvent obscurcisse leur âme. Je ne suis pas là pour t'apprendre comment t'en servir. Je suis là pour t'indiquer où et comment tu peux l'acquérir. Ce que tu en feras n'est pas mon problème. 

— Mais alors quel intérêt en tirez vous? 

— La magie noire est vivante. Elle coule dans la pierre, s'insinue dans la terre depuis la création de Milsden. Je suis lié à elle et elle est liée à moi. Nous sommes tous plus ou moins lié à elle. Plus les adeptes sont nombreux, plus elle se répand, plus la vie est meilleure pour moi et peut-être qu'un jour, je serais libéré de ce tombeau de papier. 

— Votre vie? Mais vous n'êtes qu'un livre. 

— Certes je ne suis qu'un livre mais tu étais pourtant prêt à m'appeler Maître. 

— Je ne voulais pas froisser un livre qui parle. C'est la première fois que j'en croise un.

— En effet nous ne sommes pas beaucoup à pouvoir communiquer. 

— Il y en a d'autres comme toi? 

— Je ne sais pas, il y en a eu autrefois mais je crois que je suis le dernier mais je n'ai pas toujours été fait de papier. 

— Comment t'es tu retrouvé enfermé ici. 

— Ce grimoire est ma prison. Et qui enferme t-on en prison?  

— Les criminels. 

— Et les innocents. Tu n'as pas à en savoir plus. 

Sinfen acquiesça d'un mouvement de tête. 

— Dis moi comment devenir un mage des ombres. 

— Sache tout d'abord que peu survivent au rituel d'initiation. C'est une des raisons pour lesquelles les mages noirs sont très peu nombreux. 

Sinfen avait entendu des rumeurs sur le rituel qui permettait de devenir Mage mais jamais il n'avait pensé qu'il risquait sa vie en y participant. 

— J'ai une chance de mourir?  

— Si tu considères que c'est une chance de mourir alors tu es prêt. 

— Non, non, ce n'est pas ce que je voulais dire. 

— Un sage a dit si tu dis ce que tu ne voulais pas dire, c'est que tu voulais dire ce que tu as dis. 

Sinfen fronça les sourcils. 

— Un sage a dit ça? 

— Mais peut-être que ce n'est pas ce qu'il voulait dire. Es tu prêt à mourir?

 — Non je veux vivre.  

— Alors tu as une chance de survivre. 

— Je veux être puissant. 

—  Pour quelles raisons? 

— Regarde moi, je suis insignifiant. Je n'ai aucun talent.  

— Si ça peut te rassurer, j'ai vu pire. 

Sinfen sourit. 

— Quel est ce rituel? 

— Le mieux est que je te montre. Prends moi dans tes mains, je vais te guider jusqu'à la source. 

Sinfen prit délicatement le grimoire et sortit de la pièce.