*Les fleurs à la défunte belle*

De toutes nos épines nous te méprisons.
Toi, ô tronc putride qui blême t’étale.
Au fond du parterre de nos blancs sépales.

Tes brunes racines carressent à foison.

Nos tiges bien dures qui en souffrent poison.

Drôle de fleur tu es, n’est-ce point infernal?

De ne fleurir que par tes viscères vaginales?

Il n'attire que pestes ton fertile sillon.

Duquel nous souffrons honteuse comparaison.

Scrute notre beauté de tes fades prunelles

Car nulle pousse pour toujours n’est éternelle

Tu n’as de noble plante que ta vilaine graine
Qui n’est que le fruit d’hybridation malsaine

Sous le dard pointu de l'infâme bourdon
Vite tu as fané mais nos pousses vivront

Dans vos terreaux exquis toi et ton rejeton

*La belle défunte aux fleurs*

Ne riez point ma mort car tôt je naitrais

En hortensias, lys, lylas et roseraies

Mais de résurrection, faites point d’illusions

Destins des fleurs et femmes en ce monde font fusion

Malédiction est faite que pour nos beaux attraits
Les insectes avides qui toutes nous effraient

Nous arrachent trop tôt à toutes nos racines

Quand sorties du terreau, gênés par nos épines

Qu’ils coupent d’un ciseau en faisant bien grise mine

Puis attendent trop peu, malgré âge sénile

Déchirent nos pétales et crachent aux pistils

Morte que je suis je vivrais toujours

A ornementer les vases vides d’un amour

Qu’un mari violent alimente tour à tour

Pour encore s’excuser d’un terrible coeur lourd

D’avoir sur son corps fait couvrir main licite

Le bleu des Jacinthes, centaurées, clématites

Sur telle cruauté ses iris fermés sourds

Arrosés par quelques promesses et tambours

Vicieusement joués jusqu’à ce qu’à son tour

Aille nourrir fleurs qui naîtront un beau jour