Je cherche au moindre écueil, à tout laver de blanc,
Absoudre mes erreurs, mes gestes, mes répliques
Pour fuir les souvenirs, mes faux-pas chimériques
Et renaître en silence, en un souffle innocent.

Au seuil d’un vieux lundi, promesse d’un élan,
J’arrange chaque chose en ordre méthodique,
Illusions d’un départ sans pause nostalgique
Qui rincerait l’esprit du fardeau du présent.

Mais chaque renouveau porte en lui une faille,
Un accroc sur lequel mes efforts viennent choir,
Souvent au même endroit, et tombent à la baille.

Des cendres de l’échec, songe-creux, je m’avive  ;
Après le repentir, mon mal de récidive
Feint le perfectionnisme, or je ne suis qu’un couard.