Le vent mordant sifflait à travers les rues étroites de Saint-Jean-Pied-de-Port, fouettant le visage d'Alexandre et lui glaçant le coeur. Il serra plus fort son sac à dos, lourd sur ses épaules encore faibles.

Il ressentait un poids immense sur son âme. Les reproches incessants de ses parents, leur déception omniprésente, les mots venimeux de son père retentissaient encore dans son esprit, comme des pierres lancées sur un mur fragile.

Il se sentait comme un pion sur un échiquier géant, poussé par des forces qu'il ne comprenait pas, vers une destination inconnue. Les paroles du curé lors de la messe d'envoi résonnaient dans sa tête : "Le chemin de Compostelle est un chemin spirituel, une quête intérieure qui mène à la découverte de soi". Ces mots, Alexandre les connaissait pour les avoir lus et entendus à la librairie. Cependant, ces mots étaient vides de sens pour lui, qui ne croyait pas en son propre potentiel.

Le lendemain, autour de lui, des pèlerins joyeux s'affairaient, ajustaient leurs bourdons et bavardaient avec enthousiasme. Leurs visages irradiaient une joie, un mélange d'excitation et d'espoir qui contrastait cruellement avec la torpeur qui l'enveloppait.

Chacun portait en lui des blessures invisibles, des fardeaux émotionnels que seul le chemin de Compostelle semblait pouvoir alléger.

Les premiers kilomètres furent pénibles. Le soleil implacable tapait sur les crêtes rocailleuses, transformant le sentier en fournaise. Ses pieds, habitués aux rues de Paris, se révoltaient contre le terrain accidenté. Chaque pas étaient une épreuve, chaque montée un défi à relever.

La solitude pesait lourdement sur lui. Les autres pèlerins marchaient souvent en groupes, partageant rires et anecdotes. Alexandre préfèrait marcher seul, ses pensées tourbillonnant dans sa tête comme des feuilles mortes emportées par le vent. Il se sentait observé, jugé par des inconnus, incapable de se fondre dans la masse, lui rappelant inlassablement sa vie avant le départ.

Le soir, à l'auberge, il écoutait les récits exaltés des marcheurs expérimentés. Leurs témoignages étaient riches d'histoires émouvantes, de rencontres inoubliables et de moment de grâce. Alexandre n'éprouvait rien de tout cela. Il se sentait vide, détaché du monde qui l'entourait.

Une nuit, il se retrouva seul sur une colline surplombant la vallée. Le silence était absolu, brisé seulement par le chant lointain d'un rossignol. La beauté du paysage ne pouvait apaiser la tempête intérieure qui le déchirait.

"Pourquoi suis-je ici ? Que cherche-t-on vraiment sur ce chemin ?" se demanda-t-il à voix haute, son souffle se mélangeant au vent. Ses paroles se perdirent dans l'immensité du ciel, sans écho ni réponse.

Après plusieurs jours de marche acharnée, Alexandre arriva épuisé dans une petite ville étape. Les ruelles pavées serpentent entre les maisons anciennes, et une odeur de pain fraîchement cuit flottait dans l'air. Il s'écroula sur un banc au bord de la fontaine, le coeur battant à tout rompre.

Un vieil homme s'approcha de lui, le visage marqué par le temps et l'expérience, mais illuminé par un sourire bienveillant. Il proposa à Alexandre une tasse de thé chaud et l'écouta patiemment raconter son histoire, ses doutes, ses angoisses.

Sans juger, sans donner de conseils prétentieux, l'homme lui parla de la nature humaine, de la quête permanente du sens, de l'importance de l'acceptation de soi-même. Ses paroles simples mais sincères touchèrent Alexandre au plus profond de son être. Il sentit des larmes lui monter aux yeux, mélange de tristesse et de soulagement. C'était la première fois qu'il laissait ses émotions le submerger au point d'éclater en sanglots.

Après une longue étreinte, l'homme, toujours avec sagesse reprit :

- Le chemin est long. Il y aura des moments de doute, de fatigue, de désespoir. Mais il y aura aussi des moments de joie, de découverte, de paix intérieure. Ne jamais perdre espoir, mon garçon.

Malgré ce moment de grâce, le voyage vers Compostelle se tranforma rapidement en véritable enfer pour le jeune adolescent. Le poids du chemin, physique et émotionnel, devint insupportable. Ses pieds étaient couverts de cloques, son dos criait de douleur.

Les doutes l'assaillaient sans relâche. Il était incapable de se connecter avec les autres pèlerins. L'espoir qui avait commencer à germer en lui s'éteignit peu à peu, laissant place à toujours plus de questions sans réponse.

Un soir après une journée particulièrement difficile, Alexandre se retrouva seul un moment sur son lit dans le dortoir. La pluie battante tambourinait sur les fenêtres, le vent hurlait à l'extérieur. Il sentit un immense vide s'abattre sur lui, une tristesse profonde et implacable qui le rongeait de l'intérieur.

Il prit son carnet, celui qu'il avait commencé avec enthousiasme au début du pèlerinage. Mais les pages devinrent vides, témoins silencieux de son incapacité à trouver des mots ou des croquis pour exprimer ce qu'il vivait.

Alexandre se sentait brisé, vaincu. Le chemin était devenu un miroir cruel qui reflétait son impuissance, sa solitude, son manque d'espoir.

Le lendemain, au moment du départ pour une nouvelle journée d'agonie, il était encore perdu dans ses pensées les plus sombres.

- Pourquoi suis-je venu ? se demanda-t-il à voix haute, brisant le silence apaisant de la campagne.

- Je n'étais pas prêt pour cela, je ne suis pas assez fort. ajouta-t-il.

Le doute devint plus fort. Il s'était immiscé dans ses pensées profondes, menaçant de le précipiter dans l'abîme du désespoir et de l'abandon du chemin déjà parcouru mais surtout de celui à venir.