D’après le rapport, et les souvenirs alcoolisés que Dick était en train de déverser sur son bureau, sa nuit à lui n’avait pourtant pas si mal commencée. Un client trop poli, trop bien habillé, et bien trop pâle pour être honnête – mais quel honnête homme rendrait visite à un détective après la tombée de la nuit ?[1] - l’avait engagé pour prendre en filature un jeune homme qui, soutenait-il mordicus – et même mordicussissime, à en juger par les canines du bonhomme – était son âme sœur, cette fois-ci il en était sûr, c’était la bonne, pas comme les cinq fois précédentes, et, quand même, mon bon monsieur Burman, dans quel monde vit-on, où l’on doit faire appel à des détectives privés pour se renseigner sur son âme sœur ? De son temps, il suffisait de ses glisser parmi les ombres à sa suite, et de l’observer avec insistance depuis les ténèbres, voire de lui laisser un animal mort sur le pas de sa porte, c’est un classique, c’est toujours flatteur, de recevoir un animal mort, monsieur Burman, je vous assure. Ca veut dire que quelqu’un l’a chassé pour vous, c’est un appel à l’instinct primal, comment pouvez-vous ignorer cela ? Je suppose que vous êtes toujours célibataire, monsieur Burman, c’est une pitié. Un bel homme comme vous. C’est la faute aux jeunes générations, ça, elles ont tout gâché avec leurs scintillements et leurs idées de réforme… ».

Dick avait opiné du chef, émis quelques petits bruits susceptibles de passer pour des marques de compassion, empoché l’acompte, et, une fois débarrassé de son visiteur du soir, décidé de profiter de la présence du damoiseau à une soirée fine dans les catacombes, prédite[2] par la chauve-souris de bas étage – « et je ne me trompe jamais, monsieur Burman… Sauf pour la maturité des topinambours, ça, je ne sais pas pourquoi, ça ne marche pas ».

Dick s’était retenu de tiquer de manière trop évidente devant l’abominable cliché que son interlocuteur venait de déballer. « What else ? » avait-il eu la furieuse envie de commenter. [3]

Le lieu et le minot n’avaient pas été difficiles à trouver, et Dick avait eu tout loisir de le prendre entre quatre yeux et de lui donner quelques conseils en termes de charmes de protections et d’épieux suffisamment discrets pour être gardés sur soi en permanence, en attendant que les Mœurs ne coffrent l’indélicat soupirant pour harcèlement non contractuel.[4]

Un boulot simple. A onze heures tapantes, il était de retour dans la rue, les poches et le cœur dûment gonflés, respectivement par la reconnaissance du jeune homme, et le sentiment du devoir accompli. Il n’avait plus qu’à retourner chez lui entre les gouttes, et il pourrait savourer un bon verre en regardant la pluie tomber. Oui, il aimait regarder la pluie tomber, parfois. Il avait un côté poète. Si Ironhelm faisait mine ne serait-ce que de sourire dans sa barbe, il le fichait dehors.

Bien évidemment, à partir de ce point, rien ne s’était déroulé comme prévu. Un bip suraigu avait retenti du tréfond du trench-coat de Dick, le forçant à s’arrêter en pleine rue et à inspecter ses multiples poches intérieures pour, enfin, exhumer son téléphone portable du tas d’emballage de hamburgers où il avait essayé de le noyer. Le damn object refusait de se laisser casser ou perdre, malgré les efforts répétés du détective. Il avait pourtant essayé de l’abandonner en forêt, mais le temps qu’il revienne chez lui, le rectancle de plastique s’était rematérialisé au creux de sa poche-poitrine. Ce soir-là, une petite enveloppe stylisée clignotait comme à regret dans l’angle supérieur droit de l’écran, consciente, Dick l’aurait juré, des mauvaises nouvelles qu’elle s’apprêtait à délivrer.

[1] A force, Dick en venait même à se demander : « quelle personne honnête rend visite à un détective ? », avec la notable exception, bien évidemment, des Jeunes-Femmes-Accortes-Au-Cœur-Pur-et-Trop-Bien-Pour-Ce-Monde-Pourri-De-Toute-Façon, qui se faisaient systématiquement tuer en milieu d’intrigue. Mais le détective refusait leur clientèle depuis désormais quelques années au nom de la prévention des suicides par accident. Widget avait finalement réussi à créer une tendance qui durait plus d’une saison, mais Dick aurait, en toute honnêteté, préféré qu’il s’en tienne aux jus de légume.

[2] C’est-à-dire, à ce que comprenait Dick, que l’intéressé était allé lui-même déposer l’invitation dans la boîte aux lettres de sa victime.

[3] Heureusement, il s’était retenu à temps. Depuis quelques années, prononcer la phrase à voix haute invoquait un vieux beau aux paupières de cocker qui refusait de vous lâcher les basques tant que vous n’aviez pas pu un café avec lui.

[4] Oncuponatime était une ville extrêmement libérale par nécessité et tolérait toutes sortes de pratiques considérées dans le monde réel comme hautement problématiques – un bien beau déballage d’hypocrisie de la part de ceux qui avaient inventé le tentacle porn, sans jamais se demander QUI devait ensuite gérer la crise existentielle des poulpes bafoués à cette occasion – mais cette tolérance était toujours encadrées avec beaucoup de rigueur, et gare à ceux qui ne respectaient pas ces règles. On ne badine pas avec la justice, sauf si celle-ci est homologuée et approuvée par une assemblée d’huissiers (la badine, pas la justice).

Edit: pardon, j'ai écrit ce passage dans le train et ce soir. J'étais, je crois... très fatiguée.