Jeudi — « Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide » Francis Ponge

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Le vieil homme remuait sa cuillère: le bol fumant de soupe de légumes lui réchauffait les mains.

Il savourait chaque gorgée du liquide brûlant descendant dans son oesophage: chaque gorgée, chaque virage dans son tube digestif lui procurait un bonheur à nul autre pareil, avant de finir en apothéose dans son estomac.

Il n'arrivait plus à se souvenir depuis quand il n'avait plus mangé. Il ne souffrait plus de ses engelures, totalement concentrés sur le bonheur chaud et liquide qui s'offrait là lui.

La pluie dehors battait les modestes fenêtres de l'abri : son gardien, Mak, regardait dehors d'un oeil inquiet. Les forces fascistes n'étaient jamais bien loin.