La pièce est vide.

Comme un ventre creux ou le trou laissé par l'obus, après explosion.

Je pense à des vestiges anciens d'abbaye, sis au bord d'une côte déchirée. Les ruines laissent passer la lumière du ciel : un lieu sans toit, dépeuplé, à l'abandon.

A la place de l'odeur de poudre ou de bois brûlé, restent les effluves d'une présence, l'imprégnation que font les heures dans les murs, jusqu'à l'air qui ne se renouvelle jamais complétement.

Ce n'est pas le néant.

Où est-ce ?

Ce n'est pas ici, car "ici", est la vie.

C'est juste la mort.