Quand l’obscène supplante un théâtre candide

L’éclosion d’une femme aux douceurs ovoïdes

Ses débris de caresses sur la douleur primale

Et l’aigreur de paresse dans les nuits animales

Tous les loups s’enfarinent pour dévorer ses hanches

Sous la porte assassine, ils soumettent leur queue blanche

L’effrontée les accueille dans sa pluralité

Ses seins comme un recueil à leur verbalité

Des lèvres purpurines boursouflées par l’envie

La morsure de couleuvre, chevauchée de plastique

Son venin incolore et ses cris fatidiques

Le déhanché du fleuve sur l’insomnie du lit

Elle dit : “c’est quand qu’on accoste ?”

Elle dit : “c’est quand ?”

C'est sa peau délavée qui larmoie sous l'armure

L’amour des ombres qui s’ouvre sur le procès du feu

Le brasier d’une honte ancestrale qui perdure

Sous leurs corps carnassiers la laissant toute bleue.

Elle dit : “c’est quand qu’on accoste ?”

Elle dit : “J’aimerais voir les côtes”

Elle n’a connu que la longue rivière de pierres

Des barques immobiles qui la noient, qu’elle écope,

Elle se rêve une vie de kaléidoscope

De sa langue druidique, récite ses prières.

Elle dit “C’est quand qu’on accoste, mon Dieu ?”

Elle dit : “Je rêve des côtes”

Sous leurs mains de mirage qui lui laissent la soif

Tous les corps d’opinel peignent en elle leurs marques

Un peau à peau torride, douze amants qui s’agrafent

Leur flèche sur son corps qui se tend comme un arc.

Du bout des doigts, elle tâte,

Elle dit : “Tes côtes…”

Elle dit : “J’aimerais voir mes côtes”

Face à l’inconsolable de l’enfance écorchée

A boire jusqu’à la lie, la folie de la fiole

S’abandonner aux mots qui eux font naviguer

Mais poésie blessée perd ses plumes en plein vol

Elle dit : “c’est quand que j’accoste ?”

Elle dit : “c’est quand ?”

Et le silence lui répond.