On m'a raconté une histoire, de cela bien longtemps;

Dans un grand livre noir, (j'avais peut-être cinq ans).

Un petit prince se baladait de planète en étoile.

Il traçait son destin comme on peint sur une toile,

Et partait à la recherche de la vérité.

Une perpetuelle quête d'un ami mérité.

Les amis sont complexes, jamais on ne sait le meilleur, le pire;

Desfois c'est à celui qui nous fera le plus rire.

Mais moi je pense avoir les meilleurs des amis.

Ils sortent d'un crayon ou d'un stylo lamy.

Jamais ils ne me trahissent, sauf de ma bouche.

Parfois ils jaillissent, parfois ils se couchent.

Je sais qu'ils m'écoutent quand je les entend gratouiller

Contre une feuille de papier, un recueil, un cahier.

Mais mes amis, loin de là ne sont qu'inoffensifs.

Malgré leur immobilité et leur petit air pensif,

La plume d'une phrase assassine est d'une pointe la lance.

Ils peuvent retourner un état, faire pencher la balance.

Ils peuvent d'un couteau être l'éguisée pointe;

Avec mes amis jamais on ne feinte.

Un point, puis une courbe, et une phrase entière.

À chaque plume qui naît c'est le début d'une ère.

Le début d'une amitié entre l'écriture et l'âme.

Le début d'un combat qui vous forge votre lame.