Je forge mais je ne suis pas forgeron

Poétisant sans plus de prétention

Je tape le papier chauffé au four

Sur l'enclume de mes meilleurs jours

C'est un papier de verre

Qui gratte et ne part pas

Ne sortent que les éclats

Noirs des mots amers

Idées d'obsidienne obscènes obsédantes

Noir absolu de vide et de mort insolente

Que je blanchis à la vieille craie d'école

Pansant mes blessures aux alcools

Poétiques.