- D’après notre bref aperçu des lieux, nous avons affaire à un Paris, une fois de plus, complètement foutraque. Des zeppelins, de la vapeur, des autos tout droit sorties du fordisme et de ce que j’ai pu entrapercevoir du cuivre ou du laiton partout. Si ce crasseux ne m’avait pas sorti la date du jour, je me serais bien cru de retour à la révolution industrielle et vestimentaire. Est-ce une aubaine pour la science ? Je ne pense pas. Plus on avance dans le temps, plus tout part en sacs à nouilles, mais pour une fois, je serais bien curieux d’en savoir plus.

- Kavwari…

- Silence ! Plus un son, plus un bruit, rien du tout. J’arrive pas à croire que je sois constamment entouré d’imbéciles. Je suis vraiment né à la mauvaise époque. Tu restes ici ! Tu me files d’ailleurs cette mallette, ça et… il me faut une autre tenue. J’ai bien vu que ce type m’avait regardé comme un diable en Damart. Il me faut un truc plus hippie… Pas ça, non plus… pas mal, mais trop Beatles… Non, trop Voulzy et ça ? Hum… Avec deux-trois ajustements, ça fera l’affaire. Bien, parfait ! Chang ! Miroir !

- Jo, ilo…

- Donne… Horrible, j’ai l’air d’un clown. Enfin, vu la dégaine du siècle prochain, ça fera largement le café et tout le service à thé. Passe-moi les bretelles là-bas, dans le tiroir du haut. Non, j’ai dit du… merci. Crétin... J’imagine que je suis paré. Et c’est reparti, même endroit, même époque…

- Degdeg !

- C’est ça, à tes souhaits.

Grésillements, suivi d’un pop et le Professeur Sanchez n’est plus là.

C’est d’abord l’odeur qui s’insinue dans ses narines, relents d’épices, de gazole et de vieux bouquin. Rutilante, la venelle n’a pas changé. Mêmes briquettes lézardées, tuyauteries trop apparentes et passerelles entre les toits. Le seul ignare présent n’a pas bougé.

Sitôt, le portail rouvert et Sanchez un pied sur le granit, Jean-Louis lui tombe presque dans les bras. Le bougre avait profité de son départ pour se rapprocher. Pour la science ou le scoop, selon les points de vue.

Sanchez étouffe un juron de plus et repousse le dessinateur qui ose piétiner ses mocassins colorés, ainsi que son espace privé. L’autre tombe sur les fesses, les yeux écarquillés.

Il est de retour. Seul. Avec un pantalon cette fois. Pour finir le travail. Il aurait dû fuir pendant qu’il en avait l’occasion comme la petite voix de la raison n’a cessé de lui souffler. Fébrile, halluciné, Jean-Louis tente de protéger son visage ahuri de son calepin griffonné, mais se rate. A l’instar de la logique, l’objet lui échappe pour atterrir à deux pouces des pieds du savant en pleine séance d'époussetage. Imperturbable, celui-ci le ramasse, le feuillette, parcourt les graffitis d’un oeil critique.

- Bien, reprenons, dit-il soudainement. Vous êtes qui ? Âge, boulot, je veux la totale.

Jean-Louis, toujours ébranlé, ne répond rien. Le Professeur Sanchez s’en agace. Il lui renvoie son calepin, à présent froissé, pour se planter à nouveau devant lui.

- Vous êtes sûr que vous n’avez pas un problème d’audition ? Vous parlez bien français, non ? Alors dites moi votre foutu nom, votre fichu âge et ce que vous branlez dans votre vie que j’imagine, à votre dégaine, oisive et insipide.

- Je… je…

- Je, je, quoi, crénom d’un chien ?!

- Je… je m’appelle Jean-Louis Verne. J… J’ai 29 ans et… je travaille pour Le Ricaneur Désinvolte.

- Le Ricaneur Désinvolte ? De quand date votre journal ?

- Que voulez… Je ne sais pas, je ne sais plus ! Il est pas tout neuf. Je crois qu’il était publié avant la Chute. Ça date…

- Je ne vous le fais pas dire, répond Sanchez, qui poursuit après un blanc : A tout hasard vous n’auriez pas un Manitou dans votre rédaction ?

- C’est quoi ces questions ? Qui êtes-vous à la fin ?

- Occupez-vous de vos betteraves. Alors ? La réponse !

- Eh bien, oui. Il y a un Manitou à la trésorerie et aux faits divers, mais je ne le connais pratiquement pas.

- Bien. Je m’en cogne. Marchons maintenant.

Jean-Louis a à peine le temps de se relever que déjà, il est entraîné vers l’avenue, le bras dans l’étau de ce fou furieux.

Le regain de lumière l’éblouit, tandis que l’air chaud, légèrement moite, manque de le faire défaillir. Autour d’eux, tout n’est que bruit, babillage et cris confus. Serrant le caniveau, Jean-Louis manque de se faire accrocher par l’excroissance d’une auto vermillon bourdonnante. Son juron est étouffé par les envolées lyriques des crieurs de nouvelles, éparpillés dans la rue.

Il est un peu plus de 13h, l’agitation est à son paroxysme, pourtant à côté de lui, son affreux tortionnaire carnavalesque ne dit rien. Il observe le monde impavide, s’arrêtant ici ou là devant le comptoir d’une échoppe, consulte l’édition du midi du Bodrigan libéré avant la traversée d’un croisement particulièrement dangereux.

- Ainsi vous dites vous appeler “Jean-Louis Verne”, reprend-il après plusieurs minutes à brimbaler entre les passants. Un lien familial avec ces bons Jules et Paul ?

Et voilà ! La traditionnelle question sur son héritage familiale. Tout le monde la lui sort, dès l’instant où son patronyme glisse entre ses lèvres charnues. Un jour, il irait faire un tour dans une bibliothèque pour lire de quoi il en retourne. Peut-être bien ce soir, ou dès que ce maniaque lui aura lâché la grappe. Pour l’heure, il n’a d’autre choix que d’étaler son immuable ignardise.

- C’est compliqué, mais oui. Une sorte de bâtardise non assumée, passablement spoliée, reste que je porte le nom à qui l’on doit beaucoup visiblement.

- Visiblement… Jean-Louis. J’ai l’impression d’avoir atterri au milieu d’un mélange d’une bonne dizaine de ses bouquins. Cela ferait de vous quoi ? Son arrière-arrière-arrière-arrière-arrière-petit-fils à une ou deux générations près ?

- Possible. Vous pouvez me lâcher le bras maintenant ?

- Non. Jean-Louis Verne ! Jean-Louis ! Rien qu’en bouche il y a un problème ou la sensation de réclamer une coupe au bol. Comment peut-on appeler son fils Jean-Louis, le sachant Verne ? Tss… J’espère que votre monde sera à la hauteur du peu d’attentes que je lui porte.

- De quoi ?

- Rien. La cité des sciences, est-elle toujours debout ?

- La quoi ?

- C’est non, donc. L’Académie des Sciences peut-être ? Il en reste au moins une brique ?

- De quoi vous parlez ? D’où est-ce que vous sortez ?

Sanchez s’immobilise. Jean-Louis fait de même. Le premier empoigne le second par ses deux épaules et va le plaquer entre deux bennes à éther, dans une nouvelle ruelle attenante, dont Paris regorge.

- Je vois qu’on n’avancera pas si je continue ainsi, donc ouvrez bien les paraboles qui vous servent d’oreilles le punk ! Je m’appelle Eriko Sanchez, autrefois consultant émérite pour l’Académie des Sciences à l’aube du XXIème siècle, avant de mener une carrière personnelle couronnée de succès sur la mécanique quantique et l'astro-informatique homonyme…

Pendant que le “professeur” continue l’histoire de sa vie, sans omettre l’univers, mais seulement le reste, Jean-Louis se sent défaillir. Un fou, il est tombé sur un échappé de l’Asile Salpêtrière. Un givré qui a mis les mains sur un fragment technologique du cinglé rue Guénéguaud. Tout le quartier sait qu’il se trame quelque chose dans ses sous-sols. Probable que le proprio ait trouvé un cobaye parfait. Des futurs potentiels ? Chang, le cuistot qui n’en est pas un ? Il aurait préféré l’ignorance à pareil déluge d’amphigouris, surtout que s’il n’y a ne serait-ce qu’une étincelle de vérité là-dedans, son supérieur allait lui reprocher d’avoir laissé filer le scoop du mois.

Il hoche donc la tête, ponctue les pauses de brefs “hum-hum”, avant qu’enfin, son interlocuteur daigne le lâcher. Jean-Louis ne bouge cependant pas. Qui sait quel genre de gadget ce maboul trimballe dans sa besace et qui sait comment il réagirait en le voyant tenter une échappée. Mieux vaut rester dans ses petits papiers.

- Donc, si vous cherchez un Institut scientifique, c’est pour… ?

- A votre avis, sombre idiot ? Je suis scientifique avant tout. Je veux savoir comment ce futur a pu régresser de la sorte vers les engins à vapeur, à charbon et que sais-je encore quel délire névrosé.

- Régresser, régresser… Vous savez, c’est plutôt pas mal ici. Plus de trous dans la couche d’ozone, les plus grandes villes reliées entre elles par les lignes atmosphériques, un confort modéré pour chacun. D’accord, vous n’êtes pas la période la plus représentative, vu qu’on se prend tous un retour de bâton après le conflit franco-hongrois, mais je vous assure que jusqu’à présent, on se portait tous pas trop mal.

- Excepté que pour avoir un monde aussi “charmant” vous avez dû vous en mettre sur la tronche à coup de bombes atomiques pour revenir à la cuisson vapeur et la fée électrique. Je suppose que vous n’avez plus d’ordinateurs ou de nucléaire ?

- Je ne sais pas ce qu’est un “ordinateur”, par contre pour le nucléaire… C’est une relique du passé. La vieille centrale dans la banlieue d’Evry nous rappelle tous les jours combien il est mauvais de jouer aux petits dieux.

- Intriguant… répond le professeur, prenant note de ces informations. Et pour ce qui est des Etats-Unis. L’Amérique ? Comment se porte-t-elle ?

- Je ne suis pas une bibliothèque, vous savez…

- Répondez à ma question, sauf si la nature vous a, à ce point, mal doté.

- Non mais dites donc… L’Amérique est un champ de ruines. Enfin, c’est ce qu’on nous fait gober depuis tout petit.

- Vous n’en êtes pas sûr ?

- Simple question de pragmatisme. Comment voulez-vous qu’il soit possible qu’une dizaine de nations aient pu être rayé de la surface du globe en moins de quinze ans ? Ou que leur super-puissance se soit déchirée d’elle-même pour une poignet de dollars ? Depuis la Chute, c’est comme si il n’y a plus que l’Europe debout…

- Hum, hum… et en parlant de debout, l’Académie des Sciences l’est-elle encore ?

- Evidemment ! Enfin, je veux dire, oui, bien sûr. Elle a récemment avalé l’Ecole Centrale. Il parait qu’on y forme les meilleurs ingénieurs, voire même que c’est le berceau de la technologie de toute l’Europe !

- Beaucoup de bruit pour rien en somme. La France n’a pratiquement pas changé là-dessus. Au passage, cela voudrait dire que l’Ecole Centrale des arts et manufactures a rouvert ses portes dans le IIIème ?

- Elles ne se sont jamais fermées, enfin il ne me semble pas. Je ne suis pas très branché sciences et avenir, vous savez.

- Non, je ne savais pas, un comble pour un Verne. Par contre je sais que l’école dont nous parlons a fermé ses portes en 2020 dans ses anciens locaux.

- Oh.

- N’importe ! Conduisez moi là-bas.

- Où ? L’académie ou…

- Celle qui est la plus proche ! Tant que je peux m’entretenir avec certains confrères, c’est le plus important.

- D’accord, mais… je n’ai pas d’autos et en louer une sera un peu compliqué…

- C’est quoi votre problème ici, vous êtes tous devenus premier degré ? Je ne vous ai pas dit d’utiliser une voiture, mais de me guider. Allons-y à pieds !

Faute d’autre choix, Jean-Louis obtempère. Il ne bite rien en science, comme la plupart des grattes papiers de son temps, mais si cette petite excursion lui octroie le droit de fourrer son nez dans la tanière des ingénieurs de la nation, alors il ne va pas cracher dans la bouillasse.