Au creux du grand ciel bleu s’est formé un cratère :

Sa lave est une onction pour ceux à l’abandon

Qui n’ont plus rien à perdre ou bien plus rien sur terre

Leur rêve est accroché à la fleur du chardon.

Ils se savent mort-nés, ils n’ont ni père ou mère

Ils n’ont pas de maison, ils ont fui les prisons

Leur chemin est croisé : en attendant, ils errent...

Ils n’ont plus peur de rien n’ayant plus d’illusions.

Leur exil est tout proche : où qu’ils soient, c’est leur île !

Ils mendient ça et là en arpentant nos villes

Quand le froid est un glas et le soleil, une ombre...

Il ne ressent plus rien, celui qui tend la main

Car sa place est bien là, il ne sait pas « demain » :

Il contemple ébahi le bruit de nos décombres.