Tom était assis sur le bord d'un petit toit plat, d'un bois clair soigneusement verni. Ses pieds pendaient dans le vide. Il remarqua que le ciel arborait une couleur tout à fait inhabituelle. Un bleu si sombre qu'il s'approchait du noir. Cela aurait pu être celui d'une nuit de pleine lune, mais aucune étoile n'était visible. Aucune lune. Aucun nuage. Aucun soleil.

Cet espace creux, inquiétant, ne manqua pas de le laisser bouche bée. Il tourna la tête à droite, puis à gauche. Rien. Juste le ciel nu, vide. C'était impossible. D'où pouvait provenir cette lumière qui inondait les lieux ? Il se pinça, certain de s'éveiller dans son lit. Cette certitude fut balayée quand il tenta une seconde fois de se pincer sans résultat.

Il baissa les yeux puis fut pris d'un léger vertige. Il devait bien y avoir une vingtaine de mètres le séparant du sol. La structure en dessous de son perchoir était une armature de ce même bois propre et brillant, à base carrée. Aux alentours se dressaient d'autres tourelles identiques, à intervalles réguliers, comme pour délimiter un ovale démesuré. Tom n'avait jamais rien vu de semblable.

Il ne parvenait pas à comprendre l'utilité d'un tel chantier. Pourtant, ces constructions ne pouvaient pas être là par hasard. Au sol, seul un gazon poussait. Et pas seulement dans l'ovale cadré par les charpentes, non. Il continuait au-delà, à perte de vue. Pas la moindre fleur, le moindre buisson, le moindre arbre. Ce paysage si uni, si vide, mettait Tom plutôt mal à l'aise.

Le jeune garçon était certain de ne jamais avoir mis les pieds ici, pourtant cet endroit lui était étrangement familier. Malgré ce décor surréaliste, silencieux, lacunaire, profondément troublant, quelque chose – il n'aurait su dire quoi – le défendait de toute peur. Il se surprit à penser que tout ceci lui appartenait. Il se sentait souverain, scrutant son royaume depuis son colossal trône de bois.

Alors qu'il se tenait là-haut, à se demander comment il avait pu y arriver, balançant ses pieds dans le vide, il vit une colombe passer devant lui, à quelques mètres à peine. Son plumage était si blanc, si pur, qu'il semblait diffuser un faible halo de lumière. Les yeux de Tom s'écarquillèrent en un instant. L'oiseau battait des ailes doucement, s'éloignait petit à petit... Avant de prendre une folle accélération. La comète blanche disparut derrière la tour faisant face à Tom et revint se poser à côté de lui dans un flash.

Il demeura immobile, d'une part à cause du choc, et d'autre part pour éviter d'effrayer l'animal. Mais il se rendit bien vite compte qu'elle n'était nullement intimidée ; elle s'approchait de lui, avec sa démarche identique à celle d'un vulgaire pigeon. Ce qui était, pensa-t-il, leur seul point commun. Il dévorait des yeux sa robe impeccable, scintillante. Bientôt, elle fut à portée de main, et n'avança pas plus. Tom n'esquissait toujours pas le moindre geste, toujours fasciné par cette image extraordinaire. Toutefois, après de longs instants figés, il fut tenté de toucher l'oiseau.

Il leva doucement le bras.

La colombe le fixait de son œil rond et inexpressif.

Il dirigea sa main tremblante vers elle.

Elle tourna la tête pour regarder avec son autre œil, noir, plein comme une bille.

Alors que son index allait effleurer le sommet du crâne minuscule, ce fut un bruyant concert de battements d'ailes dans un tourbillon de plumes lumineuses et il le retira brusquement. La colombe était déjà revenue à l'état de silhouette éblouissante, traçant un éclair blanc entre les tours de bois.

— Presque... grinça Tom à haute voix.

À peine ce mot fut-il prononcé qu'un vent d'une force inouïe se leva. Le garçon craignit de perdre l'équilibre et d'aller s'écraser trente mètres plus bas. Il s'agrippa au rebord du toit, les yeux fermés. Quand il sentit son poids le quitter et au même instant, son derrière décoller de la plateforme de bois, il émit spontanément un cri de surprise. Sa main gauche lâcha prise. Il fut vite désorienté car il tournait sur lui-même alors que ses membres se contorsionnaient, ballottés en tous sens par ce souffle surnaturel. L'instant d'après, il flottait à l'horizontale, bien droit, la main droite toujours fermement accrochée au rebord du toit.

Il voulut reprendre prise avec sa main libre, mais ce maudit vent était bien trop fort pour qu'il puisse espérer se mouvoir à son encontre. Le visage crispé par l'effort, il lâcha un juron. Le vent s'intensifiait progressivement. Sa main meurtrie glissait petit à petit. Son cœur allait exploser. L'ouragan arrachait l'air de ses poumons. Chaque inspiration demandait un effort surhumain. Tom se sentait faiblir.

C'est mort.

Une bourrasque ascendante vint porter un coup violent. L'uppercut arracha son corps entier et il lâcha prise, le souffle coupé. Refusant de regarder en bas, il ferma les yeux. Il s'attendait à fendre l'air à une vitesse vertigineuse, propulsé par la furieuse tempête, mais il n'en était rien. Elle avait mué en un léger courant, qui passait sous ses membres écartés et le portait.

Je vole...?

Il ouvrit les yeux. Tourné vers le sol, la seule chose qu'il aperçut fut son ombre, tout en bas, pareille à celle d'un oiseau.

La seconde suivante, il était allongé dans son lit et le réveil de son vieux portable posé sur la table de chevet faisait des siennes. Sa couette était étendue à terre, sans raison apparente. Ses bras étaient engourdis, tendus à la manière d'ailes déployées. Il les replia doucement, passa ses mains sur son visage. Il se sentait épuisé, comme si la lutte de son rêve avait été réelle. Il stoppa la sonnerie en bâillant, ramassa la couverture et se replia sous elle, profitant du calme revenu... Pour quelques secondes seulement.

La porte de sa chambre s'entrouvrit subitement, découvrant le visage mal réveillé de sa mère.

— Debout mon petit feignant !

— Ça va, j'ai entendu le réveil.

— Une fois sur deux tu te rendors juste après…

Elle sortit, sachant que son fils ne pourrait pas nier. Ainsi, non sans longuement soupirer, il passa dans la salle de bains du petit appartement dans lequel il vivait avec Aurélie, sa mère. Après la petite commission, il se lava les mains, puis le visage, aspergeant sa peau d'un noir profond à l'eau froide. Selon sa mère, se rincer à l'eau froide tous les matins était un moyen simple de gagner en autodiscipline. Non pas que Tom en ait eu besoin, mais telle était sa routine. En passant sa main dans ses cheveux noirs coupés très court, il se dit qu'un peu d'entretien serait bienvenu. Il ne pouvait pas vraiment se permettre d'aller tous les mois chez le coiffeur, alors maman s'en occupait à l'aide d'une vieille tondeuse d'occasion. Il prit un instant pour s'observer dans le miroir.

Il était plutôt beau gosse, mis à part ses lèvres qu'il trouvait bien trop charnues à son goût. Il aimait aussi ses yeux gris clair, teintés de bleu. Oui, un noir aux yeux aussi clairs, ça choquait pas mal. Il n'était pas rare de lire la stupéfaction sur le visage des gens qui croisaient son regard de près pour la première fois. Devoir répondre à des questions comme « T'as quoi aux yeux ? » ou « Tu portes des lentilles colorées ou quoi ? » était presque devenu régulier. D'autres ne disaient rien, gardaient leurs questions pour eux, de peur de se montrer offensant ou ignorant. Au collège, on racontait donc toutes sortes de choses, sur sa santé, ses origines, un éventuel accident... Tout ce qui aurait pu expliquer cette singularité.

Bien que cela puisse être lassant par moments, Tom préférait nettement être interrogé. Il affirmait alors, pour rigoler, qu'il pouvait voir à travers les murs, les vêtements, ou lire les pensées des autres en les regardant dans les yeux. Puis il expliquait qu'il était né ainsi, et ce que lui avait dit l'ophtalmologue, tout petit : ses yeux étaient tout à fait normaux. Rares, étranges, mais normaux. Fin de la discussion, sujet suivant. Pas de rumeurs folles, de doutes, de craintes dans les yeux bruns des autres.

Un appel de sa mère depuis la cuisine le rappela sur terre. Il la rejoignit en traînant les pieds. Elle était assise à la petite table, mug de café à la main, sourire aux lèvres. Ses cheveux châtains un peu ébouriffés ondulaient autour de son visage de quinquagénaire bien conservé. Elle avait la même peau noire et la même bouche généreuse que son fils, mais de petits yeux sombres.

— Ton bol est prêt. Il est sept heures trente, tu devrais…

Elle se tut, voyant son fils s'asseoir et engloutir ses céréales à toute vitesse. Nul besoin de lui rappeler qu'il devait marcher vingt minutes pour atteindre son collège et qu'il lui restait donc dix minutes pour manger, s'habiller, puis partir. Tom apprécia la retenue.

— Tu travailles pas ? grogna-t-il, la bouche pleine.

— Non, je suis en congé.

Maman travaillait comme femme de ménage dans un hôtel bas de gamme, non loin de chez eux. Elle rentrait souvent épuisée, et ses congés étaient aussi attendus qu'une oasis au milieu d'un désert sans fin.

— Tant mieux, profite bien.

— Merci chéri.

— Dis-moi... commença-t-il, un peu hésitant. Ça t'est déjà arrivé, de prendre un rêve pour la réalité ?

— Tant que tu ne réalises pas que tu rêves, tu ne peux pas faire autrement que croire que ce qui se passe autour de toi est réel, non ?

— Oui mais... D'habitude quand on rêve, on réagit pas comme en vrai. On fait des trucs un peu sans réfléchir, tu vois ?

Il reçut un hochement de tête l'invitant à continuer.

« Bah cette nuit, en rêve, j'étais normal, complètement éveillé, et tout était si détaillé, si complet... J'ai cru que ce qui arrivait était vrai. Mais en même temps c'était vraiment fou, j'ai essayé de me pincer pour me réveiller.

— Tu me raconteras ce soir, chéri, il est bientôt l'heure.

— Tu pourras me couper les cheveux quand je rentrerai ?

— Bien sûr.

— Merci... J'y vais, je vais être en retard.

Il retourna dans sa chambre, retira son pyjama pour enfiler jogging, t-shirt puis sweat, chaussettes et chaussures. Il saisit son sac à dos et se rua vers la porte d'entrée, toujours un peu étourdi, les visions du rêve encore en tête.

Un peu plus tard, en refaisant le lit de son fils, Aurélie trouverait sous la couette une plume, la plus noire qu’elle ait jamais vue.