Marche funeste au milieu d’une marée de cadavres. Le dernier geôlier, soliloque, refuse de regarder l’île sur laquelle nous débarquons. Les niquedouilles paradent, comme des rois. En un instant, la Mort change de camp, et nous contemplons les tombes de l’île. La liberté chantonne. Est-ce là l’ode à la vengeance qui me traverse ?