C'était le désespoir. Il bruinait sur octobre, quelque part au nord de moi. J'attendais sagement la mort, luttant parfois contre des sursauts d'humanité qui me poussaient à vouloir survivre encore et à continuer la lutte, seul de mon côté.

C'était l'attente. Il bruinait sur octobre, quelque part au nord de ma colère.