— Mais... Monsieur, s'il vous plait.
 — Vous êtes le seul responsable, vous comprenez ? Le seul responsable !
 — Avez-vous lu la lettre que je vous ai envoyé ?

Je laisse volontairement un lourd silence prendre possession de la conversation car mon esprit s'agite. La présence de cet homme, cet assassin, à l'enterrement de ma femme. Comment est-ce possible ?

 — Dans ma lettre, je me suis sincèrement expliqué à propos de cet accident. J'ai joint au courrier l'expertise de la police. La chaussée glissante, le défaut de signalisation et...
 — Cela va-t-il me ramener Coleen, vos expertises ? Vais-je sentir de nouveau ses cheveux sur moi quand elle s'endort le soir en lisant ? Vos papiers vont-ils faire taire ses pas que j'entends encore dans l'escalier le matin ? Sauront-ils avoir les mots justes, vos rapports, pour me consoler ? Hein ? Répondez !
 — J'imagine que non, monsieur.

L'homme a baissé la tête face à ma colère. Dans ses mains un papier sur lequel il a griffonné quelques mots.

 — 'Si j'avais pu prendre sa place ce jour-là, je l'aurai prise... immédiatement... sans la moindre hésitation...' récite-t-il en sanglots.
 — Vraiment ?
 — 'Il ne se passe pas un jour sans que l'envie me traverse l'esprit...'
 — L'envie ? Quelle envie ?