Déjà, le printemps naissant pare les arbustes et les fleurs de timides couleurs, promesses de futures magnificences. Les genêts dorés toisent de leurs cimes oscillantes, les astragales de Marseille, les cinéraires maritimes et les petits bosquets de lavande. Quelques rares pins d'Alep semblent s'incliner respectueusement vers la mer qui scintille de mille paillettes. L'onde s'est parée de bleu ardent, découpant avec netteté la ligne d'horizon qui la sépare du ciel.

"Il" adore errer dans les calanques balayées par le souffle enivrant du mistral, le froid le galvanise, le grise, le surexcite. "Il" dévale les éboulis de pierrailles, les talons de ses chaussures de randonnée martèlent le sol crissant sous le poids de son élan. Le son de ses écouteurs à fond, "Il" hurle plus qu'il ne chante ces paroles entêtantes :

In your head, in your head
Zombie, zombie, zombie-ie-ie
What's in your head, in your head
Zombie, zombie, zombie-ie-ie, oh...

Les notes exacerbées, presque vomies par Dolores O'Riordan la chanteuse disparue des Cranberries saturent ses tympans et amplifient sa fureur, "Il" a soif de vengeance.

"Il" doit apaiser l'insoutenable douleur, qui telles les mâchoires d'un étau, comprime son cerveau jusqu'à le rendre fou.

"Il" l'a déjà choisie.

Sera-t-elle aussi belle que Doris ?