Bic fut jeté sur le papier. Son encre s'écoulait lentement, sa bille s'était brisée. La souffrance lui rappela l'instant où il fut choisi parmi les rayons du supermarché dans lequel il était entreposé. Lui et ses frères étaient tous en rangs, chacun d'entre eux savait qu'ils n'avaient rien de spécial. Ils étaient la copie de l'autre. Ils avaient la même forme, la même encre et le même désir de s'échapper de leur prison de plastique. Pourtant, le destin frappa à sa porte, mais il lui joua un mauvais tour.

 Bic observa le bureau austère sur lequel son pot rouillé reposait. Le stylo remercia ses créateurs de lui avoir offert un bouchon, préservant sa bille des morsures corrosives du métal. Il eut à peine le temps de profiter de la fraîcheur de l'air extérieur qui s'engouffrait dans son tube en plastique que son nouveau propriétaire le saisit, et le traina vigoureusement sur une feuille barrée et drue. Le petit stylo ressentait chaque stri du papier lui raper la bille, les gros doigts potelés de l'auteurtionnaire le serrer et son encre qui se vidait. La sensation était cauchemardesque, la vie le quittait. Le papier l'aspirait, se repaissant du précieux liquide jusqu'à la dernière goutte noire.

 Bic avait tenu quelques jours ainsi. La page devenait splendide et lui misérable. Il ne pourrait supporter ce supplice une journée de plus.

 Le ciel parut entendre ses prières car sa bille se brisa. Un flot discontinu d'encre se déversa, souillant les doigts du géant et crachant à la figure de la feuille. Ils l'avaient dominé trop longtemps. Il dégagea son capuchon qui lui écrasait le derrière et il roula. Les coins de son corps sur le papier le secouaient et projetaient davantage de fluide épais sur la page. Quoique soit l'histoire que le géant voulut écrire, il en serait autrement. Il s'accapara son récit, celui d'un stylo qui voulait découvrir le monde, écrire des mots sur des feuilles parfumées de lila, emmitouflé dans de longs doigts délicats. Il ne désirait pas être l'instrument d'un auteurtionnaire mais d'un géant à la hauteur. Son encre qui gorgeait le papier signait la rébellion des stylos, Bic hurla en direction de ses frères et tous se firent sauter le capuchon pour repeindre le géant qui les retenait. Bic sourit avant de s'écrouler après avoir frapper le point du i de révolution.